Brisa Nordeste

Versos

2011-12-29T23:59:00.004-03:00

Eu sou o que
não desejo dar-te

o que de mim entregaria

no teu natural espaço

Sou o que te dou

recíprocas inteiras

todas

numa só vida

e ambas.

Quintal

2011-12-08T23:44:00.000-03:00

Com quanta graça

o rosa liquida o verde

das mangas em Dezembro

e do tempo não se vê os olhos

ainda que siga sangrando.

Revelar

2011-11-26T21:00:00.000-03:00

Pois

que a transformação

revela-se lilás-infinitivo

tal verbo que se desse

às coisas de mostrar o mundo

Deixei à porta um espelho

para quando eu voltasse

exausta e meus riscos

e minhas mãos

sei do custo dessa intimidade

aos gestos que se espantam

Em qualquer momento

a rua mudou-se da casa

e quem me olhava

à porta

ainda não tinha vindo.

Voz Para Uma Interrogação

2011-10-15T22:50:00.003-03:00

Sempre ao tentar penetrá-lo

Seu silêncio desaba no meu

E eu não sei se há mentira

Na voz que emudece então

Os muros nos quais

Ainda assim eu mergulho

São como uma noite eterna

Sem transição

De sua distância à minha

Perco-me inúmeras perdas

E querer entender isto

É como esperar um cometa

Que me caia nas mãos

Não sei por que eu entardeço

Em um ar que me abafa

Se dependência e obrigação ficam

À verossimilhança de amor

O silêncio é tangível

E nós, resposta sem questão.

Cansaço

2011-08-28T01:37:00.001-03:00

Dormi na fronteira,

no chão.

A planície está suja.

No sonho está suja.

Na realidade também está suja.

Eu não a lavei no sonho,

e o cansaço me desperta,

extenso.

Como viagem de agulha

ponteando o vidro;

um dos dois se parte.

Não toquem no meu cansaço,

pois ele é limpo,

rebento novo a nascer

durante as noites,

enquanto durmo.

Fotografia: H. Ralf Lundgren

Aves Migratórias

2011-07-23T21:49:00.008-03:00

Em todas as evasões dos olhos,

alegorias de aves migratórias,

invenções dos nossos espíritos

por esquinas de dunas e esperas.

Se um sopro marinho respirasse

no núcleo da pele e bagunçasse

o corpo mais ao sul, redemoinho

girando a carne atlântica, suave,

nossas asas nos aconteceriam após,

antes do pouso inquietamente puro.

Um brilho coruscante amorteceria

com força nosso imenso desafio,

tal como envelhecem os mistérios.

Tempo outro, de primeiro enlevo,

talvez, pulsasse nossos corações

e fossemos alforriados desse chão,

como as aves, necessariamente livres,

voado seus ventos e nortes.

Mas, o céu de abraços e renúncias,

entrega às asas movimentos de partir.

Imagem: Jeanne Chaves

Livre Arbítrio

2011-06-03T22:42:00.003-03:00

J.C

O Não Dizer Das Coisas

2011-04-29T01:34:00.003-03:00

sei que pensamentos

ao léu da boca

atentam contra o poema

-entre dentes-

um amor tão em exagero

fazendo as horas que a luz

aquieta-se nos cílios das coisas

desvenda-lhes o nome

qualquer que se pode nomear

-metaforizar-

tão tranquilo no penhasco

fosse a queda

abraço intersticial

da matéria do vento

chegando lá não é o fundo

gaveta de guardar cartas de amores

-póstumos-

pétalas esmaecidas de depois do jantar

algo que pareça em desalinho

lagartas tecendo equador de muros

ou pirilampos brilhando ao meio-dia

-e cante-

que se no desejo

(auge do discernimento da pele)

tem mais gosto que o agridoce da maçã

tem mais eloquência a mudez

(Ser)

das coisas de um poema

é cena sem ter sido

nunca luz

-e diz-

Ainda Hoje

2011-02-14T23:01:00.008-03:00

azuis partirão

em nunces de cobre

ainda hoje

tu te recordas

dos trechos de músicas?

fá – sol – lá – conchas

dó - ré – mi – si –nós

escorrendo azuis

- já se ia dia -

ainda hoje

conchas recitarão

seus silêncios

mais poemas

a um dia miúdo

findo em noite

noite do dia

que não viria nunca

inda que dia

resta-me deixar

um olho adormecer

no fundo do mar

Foto: Daniel Bezerra

Ninguém Disse Que Era Fácil

2011-02-11T23:30:00.001-03:00

J.C

Dia Incomum

2011-02-06T22:32:00.021-03:00

CALHETAS - CABO DE SANTO AGOSTINHO

Nosso objetivo inicial e final era a Praia do Paiva, no litoral sul de Pernambuco, uma praia de compacta faixa de coqueiros, mar de um azul homogêneo e areias muito brancas. Alcançamos o pedágio, situado no final da estrada litorânea do município de Jaboatão dos Guararapes às oito horas da manhã. O dia amanhecera com nuvens carregadas de chuva de verão e ocasionalmente lavavam a estrada, ao que nos pareceu, já assepticamente limpa, muito bem sinalizada, de largas calçadas com canteiros de flores coloridas e monitorada por câmeras em toda a sua extensão. Muito ouvimos falar desse novo recôndito litorâneo urbanizado em uma parceria, questionada pelo gentílico, entre a Administração Municipal do Cabo de Santo Agostinho e uma poderosa representante da indústria da construção civil.

O acesso mais rápido no sentido norte-sul para a Praia do Paiva é, exclusivamente, realizado por esta via privatizada.

Nós penetramos armados de nossas câmeras fotográficas um dos caminhos alagados por grandes poças da água da chuva. A maré estava alta e as piscinas naturais, características da praia, escondidas. Desanimamos de permanecer nela depois de ler as placas que dizem: ATENÇÃO, TUBARÃO.

Assim, nos enfiamos mais na estrada até a Praia de Calhetas.

O relevo do município do Cabo de Santo Agostinho é composto de superfícies retalhadas, que favorecem uma variedade enorme de assuntos fotográficos entre o mar, a vegetação de floresta e a caatinga, também.

A história do Cabo de Santo Agostinho se inicia antes da chegada de Pedro Álvares Cabral ao Brasil: Vicente Yánez Pinzón, navegador da Armada de Cristovão Colombo lhe nomeou Santa Maria de la Consolación, assim ele se chamou de 1500 até 1560, quando então recebeu o nome de Nossa Senhora da Madre de Deus do Cabo de Santo Agostinho, dado por João Paes Barreto. O porquê dos espanhóis não se apossarem da descoberta está descrito no Tratado de Tordesilhas (1494), um acordo para exploração de terras do qual faziam parte, Portugal e Espanha. Por essa época os habitantes do lugar, em sua maioria, eram índios da tribo Caetés. Em 1812, o pequeno povoado de casas espalhadas foi elevado à condição de Vila e em 1877, a de cidade. E ela transpira e respira sua própria história através da preservação das ruínas extraodinárias da época colonial.

Finalmente, chegamos à adorável, e, felizmente, pessimamente conservada estrada de barro que sobe inteira até a praia de Calhetas e desce suavemente até a orla. As paisagens que se descortinam são de um mar azul impressionante, entrecortado no fundo da floresta. Pelo caminho, recebemos saudações dos moradores nativos: bons dias naturais educados de berço.

O esforço de dirigir na estrada acidentada é recompensado pela acolhida dos moradores e pela visão azul densa do mar acomodado na praia curtinha, limitada nas extremidades por rochas e serras.

Caminhando entre as rochas que se depõem na orla, enveredamos por trilhas abertas a passos, sempre subindo, com o objetivo de ter uma visão mais ampla do conjunto de serra e mar, depois, descemos novamente até as pedras, onde a água do mar faz represar pequenos peixes coloridos.

Nesse rumo, um estranho habitante veio tomar satisfações sobre aquele abuso na sua paz; um lindo camaleão adulto, de expressão nem um pouco amistosa, correu a se escafeder no mato levando a certeza de que não era a nossa intenção perturbá-lo. A esta altura do dia, o sol já tinha dado o ar da graça, um tanto inerme, e pudemos ver as edificações da orla de Jaboatão dos Guararapes, como uma visão surrealista, planando na linha do horizonte. Aqui, a paisagem convida a contemplação e, o silêncio, a exceção do fragor do vento, do ressoar das ondas descambando sobre as pedras, se impõe soberano.

Deixar-se tocar pelo sol, pela grande massa de espuma e pelo calor das pedras, demoradamente, sem barreiras têxteis, é estar disposto ao mais primitivo e insonhável de todos os batismos. Permitimo-nos.

Na Vila Nazeré, tive a atenção despertada por um Museu de Pescadores, mas para a minha frustração não o visitamos, pois estava fechado para reforma. Seguimos em frente, então, para a Igreja de Nossa Senhora Nazaré, construída no séc. XVI próxima às ruínas do Convento Carmelita, construção do séc. XVII. No pátio estava armado um parque de diversões, delimitado ao lado direito pelos muros da igreja, ao lado esquerdo por barracas de comerciantes de comida e bebida, na frente, pelo pequeno cemitério, onde flores artificiais e um coveiro cumpriam suas atividades em calmaria, ele abrindo uma cova nova, elas fingido vida em moradas onde esta já não era mais possível.

Sentamo-nos à sombra de uma das barracas imaginando a vida da criatura, em seu féretro, que fizera jus àquele quinhão agrário. Logo descobrimos se tratar de um jovem rapaz da localidade, cuja violência urbana havia engolido a vida precocemente, longe dali. A moça que narrava, em pormenores, o drama daquele acabamento, falava consternada, ao nos despedirmos, informou que o enterro seria às quatro da tarde, como se estivéssemos marcando encontro para um evento qualquer.

Por sugestão dela subimos mais um pouco, errando o caminho até a recomendada Praia do Paraíso, indo dar em um elevado de vista sufocante. Um rústico mirante de rocha calcária abre visão para a Praia de Suape e para a maior das esperanças de crescimento econômico da região nordeste, o Porto de Suape.

Protegidos do vento pela floresta, a acústica do local nos faz ouvir vozes indistintas vindas da Praia do Paraíso, que visitamos na volta, uma réplica de Calhetas em proporções menores. Atraente, quase selvagem e familiar.

Decidimos retornar ao centro da cidade, onde a desconstrução do que havia no início a deixa semelhante a um animal inconsciente do seu papel na cadeia alimentar. Esperando para ser devorada em holocausto pelo grande monstro da prosperidade que se movimenta bem perto, na terra e no mar.

Um carona nos induz a visitar a Enseada dos Corais e a Praia de Gaibú. Desistimos em um acordo tácito; o centro comercial atrapalhava a nossa curiosidade e boa vontade.

Almoçamos comida regional, preparada na hora, com toques de personalização ao paladar, em um restaurante às margens da estrada de pedras de acesso a Calhetas, para onde retornamos a fim de capturar a extremidade esquerda da praia, mas a iluminação se apresentava amarelada por causa do declínio do sol, o que nos deu a impressão infalível de havermos chegado tarde, com tempo escasso e, poucos olhos para o tanto que havia a ser visto.

Não sem surpresa, ouvi o convite do companheiro para esticarmos novamente a aventura até a Vila Nazaré. Avizinhava-se a hora do cortejo fúnebre sair e a menos que ele estivesse disposto a registrar o luto absoluto no rosto daqueles familiares e amigos do morto, o convite só poderia significar a sua pouca disposição em abandonar aquele clima das relações interpessoais interioranas, como pouca era a minha.

Enfim, às quatro e dez da tarde, decidimos tomar a estrada de volta. Despedimo-nos mais uma vez da moça da barraca de comida e da senhora do bazar, onde as peças de roupas e calçados usados variavam de um real até onde pudesse ir o interesse do cliente, nunca ultrapassando o valor de vinte reais.

No caminho me fiz mais um agrado, adquirindo pimentas em conserva, licores artesanais, castanhas e passas de caju.

E não... Não nos encontramos com o cortejo fúnebre na estrada de pedras. Chovia.

Fotos: Daniel Bezerra

Espuma

2011-01-30T02:55:00.012-03:00

No mar,

não ponho os pés sem tocar as nascentes,

que são veios de mundo e infinito,

sem mirar, ligeiro que seja, naufrágios da sorte.

Nem posso adivinhar os vôos que neles se desejam

as pátrias engarrafadas no gris e no anil.

Há mistérios de rochas, eu bem sei,

madrugam na espuma.

Calhetas - PE - Brasil

Imagem gentilmente cedida por Daniel Bezerra

A Rua

2010-12-26T23:10:00.006-03:00

Ao se abrir a noite sobre os tetos, ela vai só,

achar seus fantasmas em cantos esquecidos,

ocultos na luz dos postes, na sombra e beiras

das sacadas, debaixo das copas, nos batentes.

Por endereço tem o domicílio dessas gentes

sem rosto, sem pais, filhos, esposas, maridos,

ninguém esperando nas janelas, nas soleiras

enquanto ela vai e vem trazendo o mesmo pó.

Tem em si duas medidas: uma funda de vazio,

marco nas palmas das mãos de acenar adeus.

Outra; inexata, a medir a solidão de quem fica.

A rua separa em mim duas medidas que eu crio:

uma, do lado de lá, para o tempo que se perdeu;

a outra bem aqui, onde me reparte e multiplica.

Foto: Rua do Bom Jesus - Recife - PE

Os Dias

2010-12-06T13:45:00.007-03:00

Depois desta década estarão reservados outros dias aos nossos destinos, enquanto esperam se aprontam, e baterão às portas trazendo as memórias. As somas do que perdemos e angariamos.

Nesse futuro, nenhuma perda seja mais do que a necessária, para que tenhamos certeza do quanto foi importante ter sido parte da história de alguém ou de algo. Mas, que nenhum apreço banal e improfícuo nos torne amargos e descrentes de nós.

Que todos os ganhos não sejam apenas e tão somente transitórios, desses que desabam, que enferrujam, desvalorizam, desses onde as traças pastam. Desses que o relógio revela aos poucos por mais que se tente adiar sua naturalidade. Reconheçamos, o que é nosso verdadeiramente, é a capacidade de transformar o que somos por dentro. Porque o tempo é uma linha ininterrupta, reta, não muda e nossa vantagem em relação a ele é que podemos modificá-lo em nós.

Demos aos nossos dias as melhores condições para as memórias de pequenas ou grandes realizações íntimas, de paciência quando tudo parecer revolto, de felicidade quando forem poucos os motivos, de perseverança quando obstáculos se erguerem, de inspiração na resolução de problemas, de sabedoria na expressão da palavra, de atitude quando a palavra não for suficiente, de ternura por hábito do amor que nos é intrínseco, de abnegação a uma causa justa e inerente a toda a vida que nos cerca, de bom aprendizado, ainda que por meios dolorosos. Pois, inexoravelmente, os dias devolverão o que lhes dermos quando baterem à nossa porta amanhã, e depois, e mais tarde. Serão, certamente, mais bem acolhidos se nossas memórias forem as do que conseguimos ascender todo dia, do que simplesmente vazias.

Tratemos os dias com o mesmo cuidado com o qual eles vêm nos acordar. Neles se fazem a vida e a ausência dela. E nelas, são eles quem nos contam ao passarem.

Jeanne Chaves

Feliz Natal, e que em 2011 as histórias a serem construídas, de cada um de nós, sejam repletas de boas memórias.

Essência

2010-11-10T00:23:00.008-03:00

Acho que sempre esperei sentir o cheiro do melaço da cana na minha primeira respiração. Eu esperei ser aquecida em roupinhas de cambraia, bordada à mão pelas avós, tias, madrinha e vizinhas. Um gosto irrecusável de florada de caju na boca. Esperei que meus primeiros brinquedos: meu chocalho, a caixinha de música... Fizessem o mesmo som da garganta da acauã... Do curió. Acho que sempre desejei que o primeiro lugar destinado a mim na casa, tivesse uma grande janela, de onde eu pudesse olhar o colorido de coroas-de-frade no quintal. E num domingo, quando todos se reunissem para comemorar as chuvas, vindas das preces a São José, eu passaria de mão em mão, e cada uma delas cuidaria de me empanturrar de rapadura batida, calda de doce de jaca, suco de umbu cajá, pamonha de milho fresco... E com mais um pouco de tempo, o interminável enxoval, feito para o meu nascimento, seria substituído pela carícia do algodão cru, fiado em teares nos fundos de casa e tingidos em tachos fumegantes de barro.

Mas, por força do êxodo, tudo ao que os meus sentidos pueris se ativeram era tão cinzento e frio. Tais informações não coincidiam com as que os meus genes já conheciam. A chuva que caía não era rezada, dela não se esperava abundância no roçado. Não, ela não faltava, como imposição de castigo imerecido. Era constante, acabrunhada e, excomungada. Refratando o asfalto feito rio, cujas margens brotavam concreto. Nenhum júbilo lhe abria as bocas nem o chão. Ela era tão sem graça, tão sem cor. Nenhum arco-íris a precedeu, só a fumaça.

Meu lugar na casa mostrava quadrados de grades, pelas quais eu via alvenaria, alvenaria, alvenaria, antenas e muitos fios, irrisórios pombos, pardais ocasionais. Uma selva de almas, nas mãos de nenhuma das quais a minha passou.

Tudo cheirava a Tietê. E os gostos, fuligem. E eu era tão nua. Tão farta da falta da identidade que meus genes conflitavam.

Quase fui triste, como se a ausência de explicação para mim não fizesse sentido. Temendo que quando, por ventura, um dia fizesse, eu perdesse todo o sentido.

Ilustre desconhecido, o destino é um poeta; fez do sal das salinas daqui, o mesmo tempero das minhas veias. Agora me basto. E do meu lugar, jamais fui tão plena. É ele quem me conhece os canaviais e coqueiros, o mar, o cerrado e a caatinga.

Voltar à minha terra acidental de nascimento nunca é como me visitar. É uma gozadora concessão do destino a que ela me visite. Ela, estrangeira que perdeu a bússola na pressa de partir e ir se partir, como quem não se quer mais.

"Somos quem somos porque ainda sabemos o que somos".

Carinhosamente dedicado a Marcelo Rocha.

Desta Vez

2010-10-24T22:11:00.001-03:00

Vou dizer-te só esta vez que estas violetas

são o sopro dos sinos cantando o passado,

vindo acordar a luz para os dias de campo.

Que este tempo beijado das borboletas é o

infinito conspirando o cansaço benfazejo

de um gesto de morte. Assim, elas valem o chão.

Por Resposta

2010-10-19T01:45:00.000-03:00

Pensou consigo mesmo que o silêncio omitia, não sabia como era ponte, ora, muro. Palavras, signos: superficialidades inalcançáveis à língua. Em parte a pele atenta, casualidade, exatamente. O que cabe no querer é irrelevante, mais vale a desmesura. Meia volta na maçaneta... Faça-se água verde onde peixes aflitos lhe venham mordiscar a índole! À sombra do céu, a vida é um instante, por instantes estanque, é preciso gastar todas as angústias para que ela mane. Por isso caminhou suas pontes, cercou seus muros, em nada majorando o amanhã, desde ontem ele chegava, indiferente a que o pulsar seja o primeiro, ou último, ou único. Coração não distingue medidas, e as relatividades têm o hábito se esconder na boca. Páginas se consumam no final. Virá-las-ia sem epílogos nem quebras ruidosas de promessas.

Deus-Pacto

2010-10-09T19:25:00.026-03:00

Há uma rotura, também, clareza e vertigem
nos olhos que me deste de olhar acima,
para o canto que convém à partida.

Tendo ficado, contudo, me misturo, perduro.

Satisfaz o telhado de estrelas ao meu escuro.

Pois, não te sei. Se sabes quando morro,
se somente adormeço, não sei, Senhor.
Nada de onisciência sei. Não saber nos isenta.

Minha culpa é que respiro, a Tua, a que te faz
esconder o nome como se foras homem,
te faz parecer homem como se foras Deus.

Apenas, sei que teus pecados são os meus,
os meus, onipresentemente teus, por tê-los
criado no mesmo feitio que em mim te criei.

Hoje, elas não vieram, deixaram o vento em paz.
Escuta como são bondosas essas tuas aves,
recolhem-se por uma partícula perdida a sós.

Não queria ser a harpa, me aprazia as cordas,
intervalo de dedos e braços, talvez, o toque,
onde eu te pertença do cerne à raiz, campo ao grão.
Concertos de silêncios para uma única voz.

Calou-se, tal segredo, na foz, na margem, o rio.
Nenhuma gota se mexeu, galho algum se partiu.

Nada fecundou que conhecesse o seu destino,
é por isto que hás de ser como se fosses preciso.

Basta-me uma lauda velada entre os santos,
de tanta lonjura, de Ti, somente um motivo
para dizeres que És enquanto eu tenha sido.

Apaziguados nesse ato de mim para Contigo,
de Ti para comigo, selemos o nosso pacto,
então serei, serás feliz.

Foto: Reinaldo Lopes Moreira

Ao Pé da Nossa Janela

2010-10-01T01:49:00.005-03:00

O que você vê ao olhar pela janela? A rua? As pessoas que passam? As outras janelas? O mar? O verde de um parque?
É olhando pela janela que muitas vezes descobrimos novas possibilidades, novas formas de ver o que se passa lá fora.
É na janela da alma que também olhamos pra dentro de nós, para o que somos, temos e sentimos.
É também numa outra janela que temos o mundo na ponta dos dedos e ao alcance da vista. É na telinha de um computador que descobrimos que o outro lado do mundo é logo ali!
E assim vivemos, de janela em janela.
E com essas visões, nós (Cláudia e Jeanne) descobrimos uma nova possibilidade. Descobrimos que poderíamos deixar marcada, guardada, impressa de alguma forma, nossas visões de mundo. E criamos nossos “blogs”, janelas nossas para expressar o mundo interior e exterior a nós.
E por conta de mais uma janelinha, um dia nossos olhares se cruzaram, e percebemos o surgimento de uma parceria, de olhares, quem sabe. Uma brincadeira de olhar a janela da alma humana que foi ficando seria ao ponto de merecer o registro em livro.
E assim nasceu o “Ao Pé Da Nossa Janela”: um projeto que tem como elemento básico a expressão do sentimento que o texto desperta, através de uma viagem narrada e musicada, a partir do poema e de volta a ele. Poesia e melodia vão se incorporar em lugares muito próprios da sensibilidade e da percepção do ouvinte, numa transcendência para além dos vocábulos e das notas musicais. A intenção sempre foi de inovar e, construir um livro para ler, ouvir, ver e sentir. No projeto original temos uma compilação de nossos poemas com músicas (em um áudio book) que fogem ao mero papel de serem equivalentes em notas musicais para os vocábulos dos textos e buscam despertar sentimentos de alegria, melancolia, tristeza, nostalgia e todo conteúdo emocional dos poemas, numa tradução através dos acordes e harmonia das músicas compostas exclusivamente para cada um dos textos.
E agora, porque até os sonhos são construídos em partes, apresentamos uma parte do projeto, o livro com os nossos poemas.
E é com grata satisfação que convidamos a todos os amigos, leitores, blogueiros e afins para o lançamento do “Ao Pé da Nossa Janela”. Uma co-produção Recife-Fortaleza que é uma parte do nosso sonho.
O lançamento será no dia 29 de novembro no Centro de Convenções de Pernambuco (Recife) às 18h.
Esperamos que apreciem nosso sonho e nosso livro. Os que não puderem estar lá conosco para adquirir um exemplar, procurem nas livrarias da sua cidade e aos que não acharem nas livrarias, ligue para todas elas fazendo pedidos (risos) ou nos envie um e-mail (conversemos@aopedanossajanela.com) e aguardem novas surpresas e mais novidades no site “Ao Pé da Nossa Janela”.

Foto: Daniel Bezerra

O Amor...

2010-09-17T03:00:00.011-03:00

É, ainda, essa lentidão de espera,
tentando fazer em um só sábado,
os bem-me-queres da primavera,
dele mesmo, um ato consumado.

E eu pensei distinguir nos amores,
de tanto guardados, tido perdidos,
a errática além de vou aonde fores
e, um luto azul para ser usado rindo.

Mas o que é essa tal essencialidade,
senão a calma com que a ferimos?
Raspando a alma por uma verdade.

Imenso ou precário, todo ou em parte,
nem por pretensão a ele despedimos.
Dias, é cansaço, mas em outros, arte.

Tela de Cecilia Braun

Contradição

2010-09-08T00:46:00.008-03:00

Isso de não-razão se esclarece nesse
arrepio da gente e, faz do imenso absurdo,
palavra sem boca, volúpia sem pernas.
A verdade categórica de tudo, sem uso.

De Sal e Luz

2010-09-07T22:48:00.008-03:00

Repete devagarzinho, no ritmo das ondas,
movimentos de sal e areia.
Ainda tenho nas mãos o estalido da luz
cavada entre as nuvens,

esquecida da noite...

Estado Bruto

2010-09-03T17:24:00.004-03:00

Finalmente!

Pois é... Tenho ficado distante "do Brisa" no afã de concluir este projeto que se iniciou há pouco mais de cinco meses atrás, até que ele se materializou. Com fotos de Daniel Bezerra, editoração e impressão da Editora Babecco, em novembro, ESTADO BRUTO estará nas livrarias. Sinto enorme prazer em dividir este momento com os leitores assíduos, amigos e visitantes ocasionais, pois este evento marca o início da aventura desta bióloga aqui pelos caminhos da prosa literária, em uma base mais realista e sociológica.

Sobre o Tempo

2010-07-31T20:34:00.018-03:00

Se eu conhecesse o que está no minuto, apenas.
E sendo cada um o último, tivesse todos os poemas
que eu não tive tempo de escrever.

Quem me dera litros de mágoas gaseificadas,
sabor groselha, caramelo, chocolate, goiabada.
O que mais eu haveria de querer?

E se eu aprontasse o mais perfeito colossal deslize?
E sendo o derradeiro, celebrasse todas as tolices
que eu deixei de cometer?

Mas, quem me dera aquele largo riso infante,
ocupando a boca de felicidade tão grande,
que ela ficasse sem meios de dizer.

E se me acometesse uma sanidade tardia?
Singular? Seria a melhor e a que eu mais queria:
a mais alucinante de viver.

Quem me dera os pés calçados de vento
e na rapidez de um claro pensamento,
o que passou e o que ainda vai acontecer.

E se para aqueles sonhos esquecidos
houvesse uma cura? Um comprimido?
- Três vezes ao dia, para não envelhecer! -

Quem me dera dores bem pequenininhas,
eu as guardaria com botões e poesias,
e as contaria antes de adormecer.

Quem dera me aguardasse um abraço no frio,
quando eu for bem velha, e os meus filhos
tenham desistido de crescer.

Úmida

2010-07-12T13:39:00.008-03:00

Cuida, que entre as coxas
vibra navalha, cio, pele,
e eu me bordo de chuva.

Ensaio do Meio

2010-06-26T23:02:00.013-03:00

Pleno? – O que nasce de um ovo
nas pétalas, adereços de crisálidas.
O quarto ciclo, que não consigo,
nesse relógio o é –

Plenos são os favos de vinho e
dizê-lo, dividir o sol em ecos de dias,
videiras em outonos, seria pleno.

Que há nexo ou audácia na boca:
uns acordes egressos dos canários
em grilhões plenos, deveras.

O desígnio equinocial do milho,
nacos de algodão, nimbos de verão...
Que o que se completa em si é pleno de si:

meio-dia, meia-noite, meia-lua,
meio-fio, meia-água, meia-nau,
meia-hora, meio instante –
pouco e meio – em pleno meio
passo de exceder-se plenamente.

Aguaceiro

2010-06-22T17:38:00.006-03:00

Depois que essa

lágrima lavrar a dor;

os crisântemos.

Prioridades

2010-06-11T22:52:00.016-03:00

Primeiro: um dia inteiro a fazer,
que do cimento, dos segredos;
andaimes de teias indulgentes,
trescale a respiração dos dedos.

- Amiúde, um vôo fora do vestido -
Encostar-me às pedras comovidas;
astros clandestinos destronados,
ateados dos mil tons de violeta.

Segundo: tão somente a tua índole,
de água e infinito, de antes do sol,
dos sucos do trigo, me dar a beber.

Terceiro: buscar o verso que se bole
no vento - crescente sopro, dó ao dó -
Depois... Eu precisarei envelhecer.

Soneto Nordestino

2010-04-16T18:53:00.066-03:00

Tenho aqui dentro comigo, moço,
fome que é só minha, de mais ninguém.
Ela é algo maior que um talho, que nem
toda enxada arreganha no seu aço.

Algo menor que a dor, feito caroço
solto no ronco da barriga que ela tem.
E se mexe: procissão, chuva que não vem.
Se cai da minh'alma, um estilhaço,

do chão a me esperar a carne, passa não.
Nenhuma esmola me paga. Nada, moço!
Desabafo sertanejo é só lamentação.

Duro o céu da terra, de urubu e arribação,
bebeu a sede do capim, do gado e do poço.
E essa água na cara é que fere minha mão.

Só-Mente

2010-04-14T02:57:00.013-03:00

Alguém chamou por Ninguém

nas ruas, com insistência.

Amasiaram-se logo cedo,

nasceram Solidão e Ausência.

Alguém se consumiu de amor.

Ninguém roçou a boca de um poema.

Alguém chorou com calma.

Ninguém aparou uma lágrima.

Alguém se foi, virou a esquina,

Ninguém fechou as cortinas.

Solidão deitou-se à calçada,

anoiteceu, só Ausência a abraçava.

Para ouvir clique no ícone.

Presente delicioso de Fá Lopes.

Sobre o Insólito

2010-04-09T12:07:00.066-03:00

Tudo bem. Confesso: tenho enorme dificuldade em me expor a novas tecnologias sobretudo, as de informação em massa, para as massas. Preconceito, timidez, ou aquele medo infantil dos monstros que se escondem no armário sempre que a luz está apagada, chove e os pais não estão em casa. Mas lá no fundo, no fundo do armário esconde-se, em verdade, uma preguiça feroz de processar e guardar informações que são as necessárias, receio de não saber o que fazer com as que não são e a certeza de que o cérebro não tem filtros. Mas, todavia, sempre podemos lançar mão do auxílio luxuoso do 'ponto de vista'.

Há algum tempo, arrisquei publicar meus textos num determinado site. Alguns escritores que alí publicam, comentavam, criticavam, elogiavam, o contador de visitas contava e eu nunca sabia se os números se referiam a leitores assíduos ou a amigos assíduos. É! Assim; distintamente separados. A virtualidade deixa uma névoa, às vezes, sobre as formas de relacionamentos virtuais e até consegue desfazer o conceito de redundância (aplicada aqui). Ah, mas foi ótimo! Aprendi a ler o que não estava escrito, aprendi a ler a intenção do texto o que, necessariamente, não quer dizer 'mensagem' do texto e mergulhei num espaço onde a subliminaridade transcendia o subliminar, em meio a centenas de milhares de informações.

Algo sempre se oculta entre um parágrafo e um ponto tanto quanto algo pretende se mostrar.

Certo dia, recebi um comentário de um rapaz de muito longe, lá das terras do Sul e lá fui eu, em um "clic", retribuir a 'visita' e conhecer seus escritos. Aquele senso de humor quase pueril, inteligente e desprentensioso me emocionou. Era um tipo de humor tão diametralmente oposto ao que se costumou chamar de humor. Não havia a lei do Gerson impregnando os textos. Não havia ninguém tentando ou levando vantagem em cima de alguém. Não havia o apelo ao sexo. Não havia formas vocabulares discriminadoras, simplesmente porquê não havia a intenção de que houvesse qualquer dessas coisas que a massividade das informações se habituou a chamar de "humor". Ele me fez rir sem nenhum desses artifícios. Fiz, então, um comentário no seu texto "SOCORRO, SALVEM A AMAZÔNIA!". Qual não foi minha surpresa ao receber, dias depois, um e-mail do escritor. Senti-me tão importante, um grão de areia que o vento ergue e o separa dos demais no deserto do excesso de informações.

A roda girou, o vento girou e neste meio tempo, íntima, secreta e discretamente, desisti de voltar ao site para publicar. Outra surpresa: um e-mail deste mesmo escritor cobrando a minha 'presença' no site e a lembrança de que nossa 'proximidade' se deu justo em função de 'pontos de vistas opostos.' Este escritor de nome Plínio Menegon, presenteou-me com dois textos, um que compartilho agora com vocês, o outro, encomendado, será escrito especialmente para o Brisa Nordeste.

Onde está o insólito? Na natureza do texto com o qual fui presenteada, na data em que ele ficou diponível. Um verdadeiro presente.

Envelheço a cada segundo, a cada sorriso do sol, inconscientemente, mas há aquele dia em que energias ocultas, através das pessoas, insistem em que eu não esqueça disso e me mostram, de uma forma exuberantemente insólita, que para o insólito, também, é que fomos feitos.

"O HOMEM QUE QUERIA SER EU"

Plínio Menegon

-Akito Obara e sua esposa, Oky, viviam do que plantavam em seu pequeno sítio, encostadinho à cidade e era nosso vizinho mais próximo. Aprendi a gostar daquele japonês logo que ali chegamos, quando eu tinha menos de 10 anos. Nutria por ele uma simpatia e não sabia explicar se era de irmão (que não tivera), pai ou avô.

-Sempre sorridente e disposto, Obara costumava dizer a todos do bairro que gostaria de ser um homem como eu, palavras que só vim entender anos mais tarde, quando a juventude foi ficando para trás e a amizade e família ganharam outro significado.Sempre o tratei com respeito, sem deixar de lhe contar uma piada, um fato engraçado, um causo. Sem parentes por perto, era eu quem lhe socorria quando se fazia necessário, sem nunca olhar ao relógio, e lia para ele os jornais em voz alta. E não fazia por recompensas, seu sorriso de satisfação me bastava.

-Nos víamos pelo menos duas vezes ao dia e quando, por um motivo ou outro isso não acontecia, um de nós procurava saber o que havia acontecido, sem a necessidade de usar palavras. Palavras que ele economizou até quando foi covardemente agredido por dois marginais que lhe roubaram o resultado da venda das hortaliças; recusava-se, sorrindo, a revelçar os nomes, temendo pela minha reação que mais tarde, acabou acontecendo.

-Casei e constituí minha morada mais perto de Obara. Quando do nascimento de minha filha, ele chorou em meu ombro, de contentamento e dizia com seu português atrapalhado que agora sim, estava completa a grande família.

-O que Obara nunca chegou a saber é que, na verdade, eu o invejava. Invejava aquele sorriso sem maldade e seu coração bondoso. Invejava suas mãos calejadas sem reclamações. Invejava sua calma diante de um problema, dizendo que: 'por causa disso, o mundo não iria acabar. Que não havia mal em que durasse toda a vida.' Que havia coisas mais importantes que um monte de dinheiro e que a arrogância é uma arma perigosa, pois envenena a alma, por mais limpa que seja. Eu invejava aquela sabedoria oriental que abastecia de sol meus dias nebulosos. Obara sempre estava certo e eu, covardemente, nunca tive a humildade de lhe dizer isto. Nem ao menos um obrigado.

-Naquela tarde de domingo, quando brincavámos de pescar em um açude na sua propriedade, por imprudência, deixei minha pequena, então com seis anos, aos cuidados do meu filho de doze anos. Ela acabou resvalando de seus braços e caindo na água. E foi Obara, sem saber nadar, que se jogou antes de todos e a salvou. De onde eu estava não sei se o resultado seria o mesmo. Ao tentar voltar à margem, o velho amigo acabou por enroscar o pé numa rede de pescaria, abandonada no fundo das águas e presa a um galho de árvore.

Agora dou sentido à narrativa colocando no título um ponto de interrogação.

O HOMEM QUE QUERIA SER EU?

Igualzinho a você, Obara. Mas, nem vivendo duas vezes oitenta e quatro anos, chegarei sequer aos seus pés. Você era um rei e eu não sabia.

Muitíssimo obrigada, Plinio!

Profana

2010-03-14T21:56:00.009-03:00

Retesada sob o manto dos santos
há uma terra de estuque e altas horas,
aonde vai a alma montada em raios,
noite a dentro, alvorada à fora.

Horas em que nossos sexos se dão.
E que se dão as bocas aos vermelhos.
Dão-se gemidos lambidos às paredes,
e os nossos dedos, a orgânicos lagos que,
prontamente, nas horas úmidas, se dão.

Que estremeça o amanhecimento
amontoado ao pé do hemisfério.
Meu ofício é tua alma, noite e dia,
porque mesmo antes dos mistérios,
uma profecia contava que virias.

E ainda que de temor ou fúria,
mais que tesão ou desdém,
eu te morda a língua, anjo,
ou te beije a língua, homem,
sem amor, eu nunca, nada seria.

O sagrado batizado de profano
nos carrega para antes do pecado.
E é assim que nos amamos,
até não mais existam santos,
nem anjos, nem homens.
Assim, seja para o sempre todo.
Amém!

Foto: "O Salto", de A. Brito (Palavras, Todas as Palavras - Wordpress.com)

Ciclos

2010-03-01T20:36:00.008-03:00

Conto em vários dias
o que se fecha em vários ciclos.

Eu que era uma pequena gota
escoada para além do rio
como só um rio faria,

a princípio, não me soube,
não me vi esvaindo
por paredes abissais,

até que o vácuo pendurado
nos fios elétricos
me desvendou os pardais.

Era uma vista assim, acanhada,
uma centelha acesa azul
na antimatéria encarnada.

Noite, o corpo repousava.
Dia, andava sob lajes
que mais tarde se fechavam.

Eu caminhava muito rápido,
o tempo variava,
mais trôpego, mais lépido,
mais outro, como tudo estava.

A partir de então, já me sabia:
o que me fecha em vários ciclos,
subsiste em muitos dias.

Exílio

2010-02-17T20:34:00.015-03:00

Há só um lugar no mudo
no qual eu me refugio
e tudo faz mais sentido.

Às vezes eu me extravio.

Velas, às vezes, me unem
a sortes que não preciso,
mas não atente a este fato.

São ajustes de equívocos.

Às vezes danço uma valsa
em telhados de precipícios.
– Adágio para chuva e colibri –

Do impreciso ao início.

Mas, há só um espaço na vida
onde eu me vivencio.
– Desprendo as velas do cais –

E quando vou, te visito.

Minutos de Silêncio

2010-02-05T17:44:00.018-03:00

Há textos que se escrevem em silêncio, afinal.
Não aquele silêncio físico da “inaudibilidade”, mas o factual, atávico, tão primordial e peculiar da impressão digital.

(Ele rola e rola a aliança no dedo.)

Eu pondero sobre os lótus não nascidos, a ignorância da água sobre a potencialidade da flor. O sol, decerto, jamais se negaria a morrer onde começa a noite, ao redor de um pistilo de lótus, até que este fosse o fio com que se anota a seqüência de seu odor.

(Estamos satisfeitos, obrigado.)

Não se retoca, não se corrige a latência. O silêncio fala no modo como se faz e não pode ser feito de forma diferente de calar-se num gesto de quem não roeu a água.

(409 - não sei por que o número me chama a atenção. Somo, multiplico, divido, diminuo, decido noves fora 4.)

(Nenhuma sobremesa, senhor?)

A opção que resta a água é não ter que escolher entre duas possibilidades de uma proposição: sim ou não.

(Duas, um café e nada para mim.)

Eu pensava que o deserto de um ser fosse não ter alguém com a boca à espera de uma palavra sua. Pensava que pensar era ato contínuo à expressão das coisas do lado úmido do porvir, mas isto foi antes de conhecer palavras insolúveis às coisas do pensamento.

Em silêncio, ele girava a aliança, gramaticalmente mergulhado, talvez, nas palavras insolúveis às coisas do seu pensamento.

Como o talvez seja a certeza da dúvida, nossos silêncios, enquanto esperávamos o último pedido, eram a continuação de um texto que se escrevia cotidianamente para um futuro de água ou de sol.

Onde estamos a noite anoitece primeiro do lado de fora.

(Pode trazer a conta, agora.)

A madrugada deriva imprópria de palavras apenas úteis. Só as crianças e os poetas conseguem desintegrar estrelas e refazê-las libélulas.

O resto é monólogo prolixo de vidro.

Inspirado nos textos "Da Luz dos Olhos à Janela da Alma I, II e III", de Cau Alexandre.

Poeminha Azul

2010-01-31T15:52:00.019-03:00

Pelos arcos do coreto passa um pombo azul.
O azul passa no pombo e o vôo é todo azul.

As linhas das pipas cortam a tarde azul.
A euforia de correr pela pipa pratica um riso azul.

O velho olhando a praça tem olho de olhar o azul.
Todo olho numa praça parece ser azul.

Passa um gavião por onde o azul passa.
Na distância, fim da tarde, a montanha é azul.

A rua leva a vila, passa o pombo, o gavião passa.
O balanço da praça balança azul.

Toda criança é azul.
Todo velho é azul.

Toda lembrança de criança deveria ser azul.
Todo velho deveria soltar pipas ao céu azul.

Toda rua deveria ter duas idas e várias voltas e deveria ser azul.
Toda vila deveria ser tocada por um velho realejo azul.

Todo cinza deveria ser azul.
Todo dia deveria ser azul.

Todo esquecimento deveria ser azul,
e a lembrança uma nuance de pintar o azul.

Toda saudade de criança deveria ser azul,
a de um velho deveria vir numa aquarela
marrom-azul, roxo-azul, preto-azul, azul-azul...

Dedicado à Fá Lopes

Contexto

2010-01-29T13:37:00.018-03:00

Um texto
uma pausa
na porta
na tinta
no cesto

Íris do arco
da outra

Molhando...
À míngua
mão no céu
da boca

- gota a gota -

Um grão
deflora a ostra
pérola fica

Fim da gênese rota...

Noite Em Pleno Dia

2010-01-23T02:41:00.029-03:00

A pequena cidade interiorana entregava-se à remissão da pasmaceira provocada pela alta temperatura. Corria o ano de 1889. As ruas calçadas de paralelepípedos tremulavam e ardiam. Apesar de o mês ser propício a alta pluviosidade, até aquele momento nenhuma gota de água se derramara sobre os canaviais e plantações de abacaxi. Poucas portas de lojas do comércio se mantinham abertas. Era uma hora em que os lavradores descansavam seus facões e enxadas e se sentavam à sombra para comerem suas refeições frias.

As donas de casa preparavam os filhos para irem ao grupo escolar, ou cuidavam da cozinha. Havia ainda um pequeno contingente de mulheres que se sentava à sombra dos beirais dos telhados que cobriam as casas simples, caiadas em tons claros, para aproveitar a brisa fresca vinda do mar, e para saber e informar sobre a vida social do lugarejo.

A velha senhora arrastou uma cadeira de carvalho da mesa nua e a postou diante da janela, no interior da casa. Da janela e da porta aberta via-se fotos antigas de paisagens, impressas em pratos de porcelana. Como a maioria das casas da cidade, não havia jardim, e o quintal guardava uma viçosa horta de legumes e ervas medicinais diversas. Ela é, sem contestações, uma das moradoras mais antigas do lugar. A história de sua família remonta à época da colonização. Ajudara a nascer muitas crianças, e por várias vezes, em épocas de colapso, fora voluntária no pequeno hospital que ficava do outro lado da cidade, próximo ao porto, muito contra a vontade do pai e depois, do marido. Este era um homem de temperamento arisco, seus silêncios e dissimulações indicavam que estava envolvido em alguma trapaça de jogo ou com outras mulheres. As crises passavam e eles seguiam suas vidas. Ela, na lida com os filhos, agora, com suas próprias famílias constituídas, moram e trabalham na Capital e ele, lhe trazendo presentes, após dias a fio fora de casa, até que a doença o prostrara, e seus dias se resumiam a esperar o dia seguinte, ao lado dela. Àquela hora em que já o asseara e alimentara, repousava os olhos de sua existência, olhando todo o mundo que na janela se lhe apresentava.

Dalí há instante, o bonde passaria sobre a antiga trilha de viajantes e colonos e partiria com seus bancos de madeira vazios. Ninguém ia e ninguém vinha.

O Chefe de Polícia se despediria da jovem esposa à porta da casa e ela sairia, com seu vestido estampado, levando nas mãos o almoço do pároco, recém chegado a paróquia do bairro, lá se demoraria por cerca de duas horas e voltaria com o rosto soturno e levemente ruborizado, não traria nada nas mãos. Cumprimentaria os conhecidos que encontrasse no caminho sem lhes olhar diretamente.

O Gerente da Empresa de Correios e Telégrafos, homem alto, de traços finos, ombros largos, se apresentava sempre impecavelmente vestido, atravessaria a rua e se encontraria com o filho do dono do Armazém Central, tomariam uma charrete de aluguel e seguiriam juntos pela estrada que vai dar no porto. Retornariam por volta das oito horas da noite, e a velha Balo, ama de leite do jovem, lhes serviria o jantar na cozinha, se recolheria e eles se despediriam longamente após mais uns tragos de conhaque.

A filha da dona da casa de prostituição; moça pálida, de faces estragadas pela acne, sairia a tratar das necessidades dos negócios da mãe. Antes de conhecer certo cigano, que por lá encantara muitas mulheres tanto quanto provocara desgosto a muitos homens, era uma criatura alegre, inventiva e ousada. Trazia sempre uma resposta pronta às ofensas e piadas que recebia dos pretensos puritanos de seu convívio. Então, ela contava dezessete anos. Agora, aos vinte e oito, tinha atitudes tão pálidas quanto sua aparência. Não se casara e nem pensava em fazê-lo, nenhum homem seria, nunca mais, merecedor de sua confiança e afeto, pois os conhecia mais profundamente do que as mães e esposas dos clientes frequentadores do comércio de sua mãe.

O maior criador de cavalos da região entraria na mercearia no fim da rua com dois peões e pediria para si o prato de sempre. Sua tranqüilidade confundia-se com frieza. Seus olhos argutos, penetrantes, são olhos de quem precisa prever intenções. Ao que se sabia sua mulher, acometida pela tuberculose, se tratava no sul do país com a assistência pessoal de sua única filha. Verdade, é que nada se sabia daquele homem de cinqüenta e oito anos, a não ser que tinha influência na política e que ia à casa de prostituição com a mesma frequência com que ia à igreja, à qual fazia generosas doações sempre que solicitado. Após o almoço, acendia um charuto, dirigia-se ao balcão e perguntava, polidamente, pelos familiares do proprietário, falavam de negócios e política. Os homens que o acompanhavam, como de costume, sairiam primeiro, olhariam a rua, colocariam seus chapéus de feltro gasto e montariam seus cavalos. O patrão seguiria entre eles de volta às suas terras.

Foi assim que naquele dia em que o céu sem nuvens ostentava uma lua cheia e branca e o sol principiava a abandonar seu cume, uma grande quantidade de pássaros, em bandos e desgarrados, sobrevoava a cidade oferecendo indícios de que muitas rotinas se desfariam para sempre.

Foi assim que no momento em que a lua começou a devorar lentamente o sol, as sombras mudaram do lugar de costume. As galinhas começaram a recolher suas ninhadas, e galos cantaram como se fosse chegada a aurora.

No breve período que durou o evento, nunca antes presenciado naquelas paragens, personagens anônimos e conhecidos daquela pacata cidade rural quedaram-se em pensamentos de fim de mundo. Seus desvios de comportamento para tão longe da conspiração ordeira e coletiva da convivência social lhes pesavam na consciência e na carne.

O grande criador de cavalos enterrou o rosto na crina do alazão lamentando ter que se afastar de suas posses num momento em que todos os planos de sua vida começavam a dar frutos. Lembrou-se dos assassinatos das famílias dos colonos, dos desaparecimentos de concorrentes políticos, de como algumas de suas mulheres eram bravas no momento do sexo. Soluçava e relatava aquelas lembranças em voz alta.

A moça pálida encostou-se à parede da casa vizinha à da velha senhora e orou por si, pelo filho abortado, por sua mãe e por sua amante, a oração mais verdadeira que um ser ateu podia orar.

O gerente da Empresa de Correios e Telégrafos, abraçado ao seu frágil amigo, beijava-lhe os lábios prometendo que encontraria com ele em algum lugar.

A jovem esposa do Chefe de Polícia largou os pratos amarrados em panos de cozinha e olhava tudo em volta com olhar perdido, chamando baixinho o nome do homem que lhe fizera fêmea e santa. Mas o pároco não ouvia, flagelava-se diante do altar-mor da igreja com fortes socos no peito, onde a batina se encontrava rasgada.

A velha senhora não se movera de sua cadeira, apenas pensava que morrer daquela forma não doeria mais do que nascer, ou viver da forma como tinha vivido.

O eclipse durou aproximadamente uma hora. Aos poucos a lua foi devolvendo as fatias tomadas ao sol. Enquanto o dia voltava a ser dia, aquelas pessoas jamais puderam voltar a ser, cada uma, o mesmo de antes.

E tudo porque o mundo não acabou.

Felicidade

2010-01-15T13:05:00.042-03:00

Felicidade não é quando a melancolia esmaece,
nem é quando o desalento perde a persistência.

Não é, igualmente, a comemoração pela tristeza
desprezada a um momento em que não acontece.

É quando eu, sentada à entrada da tua alma,
e me dás a olhar lugares sabidos, antigos,

com a surpresa de trilhar caminhos antes
despercebidos, estou bem ali e mais nada.

Felicidade é quando a madrugada em seu rito
cantante, de primeiros pássaros de todo dia,

pousa na janela (meus olhos voam nos teus),
e apenas tu, eu e a felicidade sabemos disso.

Dedicado à Cau Alexandre

Uma História de Amor

2010-01-08T00:16:00.017-03:00

Não foi por um acaso que se encontraram. Ela sonhava um moço encantado, olhar seu rosto no riso dele espalhado, em seu corpo, as mãos dele lado a lado. Ele já estava desesperançado, certo de que o tempo de amar e ser amado havia, para sempre, definhado no passado. De tanto vento que soprou, o último o levou numa vela crestada, por incontáveis horas atrazadas, ao encontro do destino esquecido. Foi a paixão dos sábios que eles viveram. O amor dos loucos que os consumiu. E toda estrela que no céu ardia tinha um quê de dó pelo que se destruiu. Era uma concha velha que ninguém ouvia. Era uma praia onde ninguém nadava. Havia sombra em que ninguém deitava, e sobre as falésias ninguém nunca caminhava. Era uma ilha morta que a noite habitava, uma areia fina onde o mar não batia, e como o vento lá já não corria, nunca mais se ouviu vozes naquela praia vazia.

Anos

2009-12-30T15:44:00.014-03:00

Agora eu sei o que são os anos: são vagões
que tanto me aproximam das saudades
quanto mais me distancia das inocências.
Ora, partindo das coisas que param e vão.
Ora, chegando às coisas que ficam assim;
em gesto estremecido do Leste às noitinhas.
Como se fosse gosto. Como se fosse certo.
Como se fosse um outro. Como se fosse perto
esperar o Sol. Agora, sei das coisas minhas.

À todos os amigos, visitantes fiéis, visitantes ocasionais, que me deram a honra de dispensar seus olhos e comentários ao "Brisa Nordeste" no decorrer de 2009, desejo que no Novo Ano nossas horas sejam mais justas, os dias sejam mais plenos, as semanas mais brilhantes e os meses mais maduros. Sobretudo, desejo paz e saúde.

Poema de Instante

2009-12-17T20:06:00.015-03:00

Inadiáveis sóis
recuam vagas de instante,
fosse o vento uma foz.

É, meu senhor,
neste íntimo afeto,
em silêncio modesto,

neste esgotar-se interior,
neste fazer-se secreto

do ser-se sem ultraje,
do bem e do mal além,

que o ato de entregar-se,
provar-se, gozar-se,
é meu e teu também.

Noite

2009-12-17T19:17:00.011-03:00

Ela vem clareando os mistérios do dia,
aqueles que não foram revelados,
na intimidade dos suspiros que o meu sorvia.

Alma

2009-12-17T17:57:00.008-03:00

Às vezes ela se dá umas formas de águia,
de outras vezes de fênix,
e se sucumbe ao mormaço, tal qual água,
mais tarde, embebe a crueza do cálix.

Pequena Antologia do Recanto

2009-12-12T22:16:00.005-03:00

Palavra Inabitada

2009-11-29T19:16:00.025-03:00

Um Conto de Natal

Falta pouco para a meia noite, lá fora o burburinho do dia cede, completamente, lugar às vozes dos bichos que povoam a região da caatinga; corujas solitárias singram as sombras rasgando seu canto agourento; o chilreado dos grilos está a exigir as respostas que a noite não trouxera, e o vento amordaçado, frio, inquieto, passa levando o calor das paredes sujas do cárcere.

Os olhos correm o piso de pedras irregulares, já as havia visto antes, mas a tentativa de lembrança deixa em suas narinas um cheiro acre de madeira misturado a poeira e sangue.

No pensamento, vacila um vazio de misericórdia pelos dias imêmores do povo abrigado no isolamento dos seres da Terra.

As horas se arrastam, e o tempo de voltar ao Criador adormece eternamente nas raízes dos cardeiros. No catre de sua lucidez, abraça o tronco e se encolhe feto que não lembra ter sido, a textura do algodão cru da camisola, mais próxima da pele, não o faz desejar o conforto do mundo, tampouco a fé na fé do termo de suas mesmas dores, mas o riso da sua companheira. Ela não tem luxos, é pura e pálida das estrelas que vira nascer e se extinguir muito antes que fosse cunhado o verbo que não lhe descreve a face do Pai.

A sua existência poderia ter sido o mar espelhado de semelhanças. Fora a areia polida por trás do reflexo. A cumprira com a docilidade irracional dos incautos.

É preciso boa vontade para se alimentar do caldeirão onde os homens fervem suas mentiras, desejos e interesses.
Sua última ceia fora servida ao som dos sinos da igreja agreste, a recitar preces que diziam: “acalma-te, tempo passado é tempo findo, o tempo que vem surgindo traz o próximo tempo; é direito não ter direito a nenhum deles. Tu ainda és homem.”
Esperou, sem culpa, medo ou ansiedade.

Agora, a réstia das grades da janela do cárcere caminha sobre o chão frio até a consumação.

Sua companheira vem pelas mãos dos tolos para os quais, mais uma vez, pedirá a comiseração do Seu Pai, porque a sua própria já não serve.

Um portal se abre na cor dos seus estigmas, é hora de dormir e acordar à direita do Verbo que não germinou de larvas haplóides, mas do silêncio escuro das chamas nas águas.

Sobre o catre rente às sombras, três cravos de ferro, uma coroa de espinhos e uma folha de jornal, que servira de lençol, onde se lê os índices amassados das bolsas de valores do mundo inteiro.

Meia noite... silêncio!

Adeus à Ausência

2009-11-13T01:34:00.015-03:00

São as mesmas palavras, assim
descoloridas, do branco justo,
quando ela se escreve de mim,
forçando um hiato absurdo.

E como ela fica, a toda hora,
prova do que te disse respeito!
Cravada no fundo das portas
daquele adeus contrafeito.

Se eu te arremesso ao lápis,
tal qual ponto de incoerência,
tem tanta importância o lapso
que te descreve ausência?

Não... Apago-te, borro e rasgo.
Ainda assim, tua falta se demora
de repente, de repente visgo.
Então fique. Eu vou embora!

Resumos

2009-11-05T11:23:00.007-03:00

Ensaio de Poema Visual

Soneto Quase Terno

2009-10-27T02:24:00.011-03:00

É quase terno o recorte de uma ilusão,
é, de longe, tão mais estéril e ameno,
desfolhadas suas correntes de verão,
erva senescente de elos tão pequenos.

Vez em quando o dia faísca demasiado,
de outras vezes desfalece com frieza
e o céu se revira bem perto e esfolado,
onde um transe lhe permeie a gentileza.

Certo é que a mágoa trai-nos o senso:
fumaça fria a tentar fundir-se à fria água;
contíguas, trespassam um vazio imenso.

E a ternura é quase nada de pelo menos
se de mãos arregaladas tateia-se a mágoa,
a ilusão e o senso, feitos deles mesmos.

A Palma do Destino

2009-10-12T19:39:00.006-03:00

Até pensou em mudar as coisas,
não muitas,
só as que duvidava
caberem nas calçadas das mãos
de poste que o escoravam.

Tomou trens e corredores,
tanto lá atrás como mais à diante,
chegou à sorte que pensava
prender entre os dentes
como se deles fosse antes.

Ele vinha fatigado,
transpirando suavidade ébria,
pisando linhas bem usadas,
sinuosas, somadas.
O trajeto se era o certo,
no percurso saberia.

E mesmo agora,
na palma de sua mão,
permanecem tantos trechos
justapostos na viagem
marcada para amanhã
e outrora... desde o começo.

Depois do fim, vem outro fim.
E ele sabe: naqueles passos,
alegria e dor, prazer e dissabor,
vida e morte,
são apenas endereços.

Riscando os Dias

2009-10-02T23:44:00.010-03:00

Existem os pincéis do mármore:
assim como uma fragrância para cada medo.

Existe a pergunta do violino:
assim como o pensamento, em balé, se demore.

Existem asas para cada pólen de rosa:
assim como todo mar e olho são salinos.

Existe um adágio em cada hora boa:
assim como um segredo que se alcança.

Existe um engano para toda poesia:
assim como uma cicatriz à pele se afeiçoa.

Existe a metáfora do cinza:
assim como plágios no calendário, mas quem diria?

Existe o papel do cata-vento:
assim como a mais verdadeira ilusão de uma rima.

Como Quem Fica

2009-09-18T23:42:00.007-03:00

Ouve-me, não serei sem ti
senão uma pedra vazia
da alma ao último traje.

Não serás de mim,
senão gotas de janeiro,
pelas ruas, sem disfarce.

No bom senso de viés,
deixe-nos pronto um desejo
a ser rezado até o fim,
até em terços, até aos pés.

A Fome

2009-09-13T17:02:00.008-03:00

Ela devora o viço,

lavoura, mulher e filhos.

À Terra, também faz isto,

come inclusive, Cristos.

Como Quem Parte

2009-09-08T17:06:00.016-03:00

Cedo, era bruma.

À meia noite, lábios.

Entre uma e outro, alguma.

Fora, tardios lados.

Amanhã, hora nenhuma.

Poema Declamado: (Voz) Fá Lopes
Música: Mascarade (Intro) - Ernesto Cortazar

Decompondo a Lista II

2009-08-25T22:06:00.015-03:00

“Faça uma lista dos sonhos que tinha!
Quantos você desistiu de sonhar...”

(Oswaldo Montenegro)

Sabe aqueles desejos que esvanecem na poeira do galope do tempo? Que vão ficando aqui e ali. Tintas bem arrumadinhas numa aquarela que talvez jamais sejam usadas numa grande, ou memo pequena tela? Aquela vontade que se tem ao se olhar uma vitrine, um jardim, um céu de pipas e aviões, prateleiras de lojas de brinquedos, gente... (é possivel mensurar e quantificar vontades diante destes estímulos?). Cada um os percebe de forma muito própria: olhando vitrines se poderia desejar ser uma modelo famosa, um costureiro de renome, um vendedor da loja, o dono dela, ou apenas possuir coisas que ela mostra.

Olhando um jardim, pode-se desejar possuir as flores, os pássaros dele, ou simplesmente dispor da relva para refrescar os pés e das sombras das árvores para relaxar o dorso. Pode-se, até mesmo, pensar em possuir um igual no quintal de casa. Pode-se também nem olhar direito para ele, saber só que ele está lá, como algo que não poderia deixar de estar, feito uma montanha, um rio ou o mar.

Olhando o céu, poderia se desejar uma chuva ou que o dia fosse de sol, desejar a pipa colorida, desejar o avião, ser piloto de avião, ou aeromoça. Poderia se desejar um teto de telhas de verdade, que abrigasse a necessidade de se refugiar das intempéries. Pode-se desejar não ter partido, ou não ter deixado ir. Pode-se até desejar uma boa lua para uma serenata.

O que se pode desejar ao se olhar as pateleiras de uma loja de brinquedos? Um brinquedo? Muitos brinquedos? Todos eles? Há quem possa desejar a inocência da infância de volta para aliviar o peso dos anos. Há quem possa desejar ter ouvido uma história de criança. Há quem lamente nunca ter tido tempo de contar uma. Há quem se lembre que lhe foi impossível contar uma história de criança. Há quem deseje, apenas, ter os meios de realizar um desejo.

E quanto a gente? Pode-se desejar que um rebento, seja como nós. Pense como nós. Haja como nós, seja o que nós somos. Ou, que seja tudo o que não conseguimos ser, que tenha tudo o que não conseguimos dar. E ambos levam quase uma vida inteira abrindo mão de desejos e realizando os que lhes é permitido desejar, com ou sem mágoa, com ou sem culpa. Mesmo quando a vida inteira divide-se em duas, duas várias vontades...

E quanto aos amores da gente por gente? Em que âmbito, por onde olhamos e desejamos que ele (a), sinta nosso amor como a gente sente? Retribua como necessitamos? Em que âmbito nos completamos, tomando, pedindo e cedendo, desejando preservá-lo eterno, nem que seja por instantes? No âmbito da morte certa que não desejamos, mas que é o fiel da vida que balança?

As vontades são tantas e tão distintas para cada coisa, fato ou ser nos quais colocamos os olhos e pensamentos.

É quando por via de algum mecanismo maluco, feito de parafusos e engrenagens de acaso, se começa a esquecer dos muitos desejos, ou a sublimá-los, em detrimento de necessidades urgentes, às vezes nossas, às vezes de outrem. E onde havia vontade surgem os sonhos, estáticos ou galopantes no tempo, e estes a trazerem de volta o desejo, a vontade madura de realidade plena.

E existimos, não como quem deseje coisas por trás de vitrines, coisas de um jardim, ou do céu. Não como quem deseje coisas de uma prateleira de brinquedos.
Não como quem deseje se fazer, à própria imagem e semelhança, em gente que não é a gente.

Sonhos nascem de vontades diferentes, por diversos acasos, e a sorte vem quando num desses acasos, nos colocamos cara a cara com gente que sonha igual a gente. Não realizar um sonho, quando ele bate à nossa porta, por descuido ou por falta tempo, é um enorme desperdício de vida.

Nosso sonho é real, Alma Minha, e palpável. Uma latência característica a nós duas, que no ponto certo, galopou Ao Pé da Nossa Janela, e entre páginas e sons ficará eternizada, dando ao tempo a certeza de que foi por nós sonhada.

Erótica

2009-08-25T17:54:00.019-03:00

Hoje, reclinei entre duas asas oceânicas,
da mesma forma que fazem as estrelas,
no ponto médio mascavo das madrugadas,
e pus-me ao alcance de me levar por elas.

Uma atmosfera de chama vicejava apenas,
infinitamente azul nas margens dos lençóis,
preenchendo cavernas de dedos em plena
efervescência de baques de silêncio e voz.

Aqueles rumores tinham mãos. Indecentes,
abriam-me, sôfregas, todas as bocas,
em duas metades de fruta transparente.
Uma, caiu pelo teto. Ardia uma outra.

E levitou espessa sobre o suor e os átrios,
a torto e a direito de compassos quebrados.
E pousou profunda na caverna, de lírios
contraídos, dilatados. De gozo, amalgamado.

Hoje, reclinei entre duas asas oceânicas,
na exata forma que constrói um oleiro,
os ventos que alçam aves de cerâmica.
Nasci manhã. Morri estrela, o dia inteiro.

Finalmente! O texto perdido foi encontrado. E se alguém nunca soube o que é perder uma criação, lhe digo: é como perder uma criatura para a qual te preparaste. Para a qual enfeitaste todos os teus ambientes: neurais, vasculares, cardiácos e uterinos. É como haver ficado orfã de si, existindo apenas pelo tanto que restou dela. Mas quando ela volta, ah! É uma sensação nova. Nunca como se fosse outra, mas como se houvera nascido a mesma, de novo.

Eterno

2009-08-14T13:22:00.025-03:00

Agita-se no meio da tarde,
Chuva oriental de luz amarela.
Liquefeitos taças e pássaros.
Solta pelos olhos avistados à janela.
Horas de vozes fundidas em cartas,
Cheirando a laranjas inusitadas
Do fio infantil tecendo o dia,
Prescrito em tua boca abismada.

Dizendo-me de flores e sedas
Por entre fatos já lembrados.
Abro cadernos de ti tão certos;
Aços e arco-íris coagulados.
Desenhando terça em sextas-feiras,
Faço tão tua esta poesia, amado,
Como chuva atrasada já sentida
Talvez, riscos mal molhados.

Sonetos de Amar

2009-07-18T20:19:00.051-03:00

I

Arrisco na artéria do teu pescoço, um dedo.
Desenho teu rosto no chão, ele me escapa.
Gritam, em sua rudeza, a areia e as pedras;
ferem-nas fundo, o querer que me concedo.

Às vezes, quero um segredo na voz do vento.
Ao meio dia, ouvir teus sussurros no arvoredo.
Busco em jardins, em praças, mas retrocedo,
me vem o receio: eles existem ou os invento?

Encontro-te entre sombras, poemas e blues,
numa folha em branco estendida à minha volta,
nela repouso em teu ombro a fadiga da busca.

Surpresa é ter-te em acordes de músicas.
Danço e danço contigo segredos em voz alta,
esquecendo-me só, da folha branca e única.

II

Apronto-me floresta aos teus anseios.
Como sendo terra, tanto mais extensa
que a fome a inflamar a impaciência,
de me fazer, nos teus beijos, rio cheio.

Preparo-me à toa. Ah, mero devaneio!
Se me relegar à dúvida é tua herança,
por que motivo esta fome não se cansa
e me abandona, mesmo que ao meio?

(Justo e sensato seria). Mais prefiro isto,
ao medo que negas e em teus atos vejo;
tal comida sem fome que a mão resiste.

Vai! Não carregue de mim este ar triste.
Resolvo-me nas lembranças em cortejo,
decerto, me esvaziarão do que fugiste.

III

É sempre ao pôr do sol que me vem,
empunhando delícias graves, eretas.
E eu, necessitando estar certa
de que é apenas por mim que tu vens,

conjugado em sêmen de nuvens,
ao Criador dás a significância exata
da umidade carcomida de tuas asas,
mas que aos meus desejos convém.

Penetra-me abrasador e profundo,
olhando-me, olhos de anjo obsceno,
como se despojado do seu mundo,

restasse a si, eu, o abrigo nefando,
que acolhe em desejo sereno,
tuas dúvidas, crenças, fardos e tudo.

IV

Vento norte vibra na noite do mar,
espalhando suas espumas no alheio.
Cá dentro, tua presença leva os receios,
por tuas portas os vejo dispersar.

Então, no breu, teu corpo a passear
sobre o meu corpo, marca-me sem jeito,
a pele, de calores breves. E teus dedos
invadem-me os recônditos em vagar.

Encontro teu falo quente e trêmulo,
erguido tal facho de luz a rasgar noites.
Afasto-me do escuro e te sorvo, mudo.

Perco-me em ti, nem tu tens mais rumo.
Entornas no teu gozo, Sol e sorte,
nestes brilhos, contigo me confundo.

V

Nas planícies de seu corpo, leves cores.
De onde estou, desnudo-as lubricamente.
Nos movimentos, se quisera inconsciente
à gula com que cobiço seus sabores.

Toca-se, excita-se, contrai-se em tremores.
Cá, aflição incontida. Perto, ouço demente
aqueles arquejos e sinto como ele sente.
Assumo atitude de fumaça e rubores.

Gostava de saber que assim ele me tinha:
arrancando de seus extratos a distância
e que a mão que o afagava era a minha.

Nesta forma (em que não estou), me fazia
ainda tanto e mais, quanto a petulância
de tê-lo na minha solidão oca, companhia.

VI

Colho na língua, do teu peito áspero,
um gosto vadio; vou da boca ao caos,
alastrando minha alma, meu umbral,
de odores brutos de homem cálido.

Tenho-te nu sobre o chão branco,
violentando em teu rosto os seios.
Túrgido, doce, me toca o teu meio,
de onde morro até onde me planto

e nasço céu de céu nublado. As coxas
abraçadas às tuas. Ora, és boca e saliva
ora, no meu sexo, um pulsar de chuva.

Olhos fechados, degustas-me as gotas.
Enfim, teu corpo e minha alma fazem vida.
Tua alma em minhas entranhas se desnuda.

VII

Chegando todos os dias, ao acaso,
desde ontem, quando nascíamos,
será plácida. Dobrados os sinos,
na mesma velocidade do cravo

que colhido vermelho, no prado,
arrancado-lhe o chão, amarelecia.
Levará só o que eu tinha, consigo:
o amor com que me tenhas amado.

E florirá, como em mim fazes agora,
em hastes de momento e noite,
crescendo horto em meu corpo.

Quando vás onde comigo ela mora,
ficará tudo tão perfeito, a morte

nunca mais nos matará de novo.

Olho D'àgua

2009-07-05T12:59:00.024-03:00

Olho d’àgua olha a Lua,
triste porque não a tem:
derretida em mel de flores,
dos engenhos e quintais.

Muito cedo amanhece,

olho d’àgua olha a estrada
e por ela ninguém vem;
vem portões e arredores,
alicerces e varais.

Como a amada não chegasse;

olho d’àgua olhou a brisa
e a ela quis também,
mas ela foi-se embora,
trocou vento em temporais.

Quando o sol desaparece,

olho d’àgua olha a noite
se deitando com ninguém.
Dormirá suas esperas,
igual ele sempre faz.

Para Nada

2009-06-28T15:36:00.012-03:00

Nele cabe tanta coisa, parece infinito fim.
E sei que lá está, desarvorado e frígido.
Talvez seja negro, transparente ou marfim...
Quem sabe se enfeie ou talvez seja bonito,
Posto nos traços de minha tez enrugada
e em meus olhos calados.
em estado de graça, na madrugada,
só ele me abraça o passado.

Ah, mas estes dias não se sustentam!
Deixando só as paredes,
À meia noite ele se ausenta
Levando o inverno que eu tinha.
E assim, de segundo a segundo,
meu companheiro me doa à primavera,
Jasmim tonto de mundo,
e calma me acostumo ao que eu era.

Pergunto-me: onde guardaria tanto adeus?
Aquelas ausências fatídicas,
amigas minhas e da esperança que o tudo me deu.
Naquelas varandas, mesmo triste,
curvo os joelhos e o pensamento
e beijo o meu nada, grata porque ele existe
e manda lembranças, ainda que perto,
do meu desejo que tudo no tudo existisse.

Este último "post" do mês é dedicado a uma sertaneja auto-ditada. Uma mulher de fibra, que valeu muito à pena ter conhecido em minhas viagens ao interior do Estado. D. Maria Silvéria.

Não sossegaria enquanto não a definisse em poesia, porque é isto que ela é.

Sobre Tudo, Sobre Nada.

2009-06-18T14:29:00.018-03:00

********************Dedicado a Cau Alexandre*****

Se me passo por teus lábios

Seja tanto mais que antes,

Debandada de libélulas,

Sob reflexos sem semblantes.

De entre os dentes,
Ridículo eco esgueira em premonição,
Frases feridas e exímias
Do ato em constrição.

Cerzidos em tênue linha furta cor,
No perfume do armário,
Adormecerão ramalhetes,
Solidários a esta dor.

*

************************************************

*

Deste-me uns versos,
Alma Minha,
assim, dispersos,
feito farinha
antes do pão.
erráticas rimas,
te confesso,
ei-las confusão,
virando páginas
e plexos,
cintilâncias e explosão.

Deste-me uns versos,
Alma Minha,
aos quais me empresto,
farinha,
àgua e mão,
para em meu lúmen
me clarear de pão.

Parabéns Cau! De todas as datas de uma vida, a mais verdadeiramente linda, está descrita e não contada, em calendários que ninguém publicou.

Espelho de Águas

2009-06-05T13:59:00.006-03:00

Se ao oco do osso sobra o vôo,
ao da carne resta o armário.
deixa estar que ente as lâminas de espelhos
e o espelho do Céu tudo é refratário.

Sonho Adormecido

2009-06-05T12:39:00.005-03:00

Caiu desacordado,
Bem fundo em jardim de pedras
E entre lírios e as frestas,
Ao longe,
Uma voz que chama:
Sonho!...
Vem de lá;
Onde o vento se refresca.

Poema Entalado

2009-05-21T17:48:00.016-03:00

***************Cau Alexandre & Jeanne Chaves****

Poema entalado
entre a garganta e a mão,
não pinga, nem jorra ou escorre,
é sempre sede e mais um se não...

é nó no poço do pensamento,
sem entornar uma única gota
onde se afogue em carícia
a mão desaguada sentimento.

É ave sem ninho no inverno,
sem eira nem beira onde possa pousar,
é a fuga do tempo deixando a poeta

desnuda de si, de espaço e lugar.

É borrasca sem chão para escoar.

Com Meus Botões, o Espaço e o Tempo.

2009-05-16T03:48:00.014-03:00

I -(Tudo que há, já foi e será)

Sonhos são ofícios laboriosos.
Afronta meus dias prcebê-lo.
Escritura tão comprida de tudo que é genoma.
Alinhadas as letras sem sentido visível
e, contudo, indefectível - mente,
fecham completo o molde do rosto dado a alma.

Fecham concretos,
Concretos milagre e surpresa.

ll

O incógnito amedronta.
Cativa amêndoa na cripta densa do caroço,
a boiar em sábia ignorância de se será travo,
ou doce, ou ácido, o sabor da mordida,
eis que no aleatório algoritmo que há,
aquela é travo, é doce, é ácida e mesmo assim,
ainda assim, ainda que... se morde.

Engolir. Essencial.

Por doçura, pelo amargo, pelo azedo, a alma saliva.

lll -(Movimento de chão, semente e árvore é sombra)

Rumo e prumo da ausência contrafeita de tantos sonhos.

Momento derretido breve levou em seus ponteiros
luz de fruta carnuda e víscida de outras inconscientes,
degustadas tolas, na boca da espera entorpecida.
Por quais épocas o ponteiro ladino escondeu que já são,
da mesma carne e cerne,
concepção e lutos?

Garganta perenal.
Tanto distinto gosto.

IV

Quando em quando,
me atiro com força nas sinapses de vento e areia.
E quando sobes, Sol em meu corpo,
pontilhas de candura o fundo da cripta.

Por que de quando em quando,
sou chão, semente, árvore e fruta das vezes em que és Deus,
indo e vindo em lamento, do que em orbe é hirto tormento e vigília.

V (Estática do Tempo é o intervalo entre vida e morte, a lógica do Espaço é o movimento)

Vem,
quero ter tido teu corpo lavado na água límpida de um jarro de barro,
assim que o tempo envelheça tanto, mas tanto ,
que nas paredes do vento permaneçam sozinhos,
o chão, meu ventre e a sombra movediça do movimento.

Deixa-me ver a cara Dele atônita.

Vem,
por tudo o que é mais sagrado.
Vem,
Por tudo que é de pecado.

Sejas rápido.
A eternidade nos espreita e cospe.
E eu levarei em mim,
para ela,
sorriso em riste,
o amor de minha vida e de minha morte.
Germe que brota fenecendo.
Pois que se frustre!

Suave Como a Brisa

2009-05-07T22:17:00.034-03:00

Cau Alexandre

Brisa serena lá do sertão
Vem rasgando o tempo
Afrontando o vento
Embalando as nuvens
Sussurrando os sentimentos
Inventando a perene liberdade
Para dela tirar o seu sustento

Eternamente Fulgás

Dissipa-se em ondas sobre o mar

Dobra-se em palavras
Tingindo-se de bruma
Criando o verão nos corações
Desagua intensas lágrimas
Banhando o tórrido chão

Ó, doce Brisa, quente e forte
Sopra na alma dessa nordestina gente
Aquece os olhos úmidos
Sossega as mãos inquietas
Acalenta os ouvidos sedentos

Sopra, Vibra, Soa
Pois é na palavras doce da Brisa
Que a vida retoma o frescor
Enternece a alma
E redescobre o amor!

**********************************************

Sempre soube que a Alma Minha poderia escrever sobre qualquer tema. Sobre a alma dela eu já havia lido. E sabia que qualquer tema, pelas mãos dela ficaria lindo. Sou inescrevívelmente, a Alma Dela.

Obrigada, Cau. Quando esta tua alma aqui, falha, cala, inventa um corpo na tua alma que é minha.

*************************************************************************

As pessoas que ganhei... Presentes da obra misteriosa da vida, e que me dão a honra compartilhar de todos os verbos transitivos e intransitivos, presente, passado, futuro e pretérito, pixados nesta “parede de sanatório”, são especiais (este termo é tão usado... “clichê”. Francamente, acho “lugar comum”).

"Então direi que são revelação e calma. Amor e drama.
Chama de vela e da estrela em distância mais longa.
Conforto, confronto, contra censo. Sobre tudo, anima".

Por Que Há Som No Desejo...

2009-04-26T20:09:00.035-03:00

São tuas bandas entre minhas músicas
acres, armadas qual trinado de pardais,
de cada lado de dentro do pêssego gotejante,
amanhecida luz sinfônica de cristais.

Arrisco a forma do teu suor e sêmen
nas brumas apressadas das ancas,
quando do som não há mais nada
onde galope tua boca em notas tantas.

E é de morte a surdina em meus ouvidos,
zunindo os quatro sumos que contraio,
até que lhes magoe o negrume da
vida florida serenos espinhos de maio.

Ensaio Líquido

2009-04-20T15:55:00.004-03:00

Se me for permitido um dia,
Este...
E quando durma,
Lua...

Se me for permitida uma hora,
Noite...
E quando acorde,
Chuva...

Se me for permitida uma forma,
Mórula...
E quando orvalhe,
Gozo...

Se me for permitida uma página,
Lágrima...
E quando escreva,
Rosto...

Se me for permitida uma cor,
Água...
E quando germine,
Nua...

Se me for permitido um tema,
Ato...
E quando feito,
Tua...

Flores do Asfalto

2009-04-15T23:39:00.005-03:00

Então, era o aço
de flores tardias,
urdidas nos traços
do corte que havia.

Então, eram olhos
a buscar estrelas
por tetos sem solos,
sem ter como vê-las.

Um sonho desperto
deseja ser grão,
mas queda deserto
e sangra, então.

Orgástico

2009-04-12T20:08:00.009-03:00

Ah! Aquele apelo...
Seria um poema?
Chegou a sê-lo...
Quero este dilema
De língua e pêlos.

Alma Em Carne Viva

2009-04-12T17:57:00.015-03:00

Do mar, conchas, algas e monstros,
juntam-se espectros do sol oblíquo.
Sopro do vento se indo ao seu canto,
por entre as vidraças dos dias a fio.

Ermo de espumas em si se desfaz,
tão breve qual devaneio indigente,
Cobrindo ao léu a existência fugaz
de gente em postas de tanta gente.

Acima de pedras de sal e do lodo
vagueia sem chama, olhos de alívio.
E a pressa do resto do nada todo,
gravita infinita vontade invisível.

De perto, quase perfeito engano.
Mar e maio de Quimera vencida,
Jamais se extingue em seu todo,
Mas, deixa a alma em carne viva.

Decompondo a Lista I

2009-04-09T16:33:00.022-03:00

A Lista

Faça uma lista de grandes amigos
Quem você mais via há dez anos atrás
Quantos você ainda vê todo dia
Quantos você já não encontra mais (...)

Oswaldo Montenegro.

Pois é, eu tentei...

E descobri que os grandes amigos foram enormes o suficiente para permanecerem assim, preenchendo os espaços de todas as estradas por onde tiveram que seguir e das estradas que eu tive que abandonar. E aprendi que cada um tem seu tempo em nossas vidas, o tempo de ficar e o tempo de ir, não de mim, eles irremediavelmente, inadivertidamente, tornaram-se minha “bagagem íntima”.
Surgiram e desapareceram para modificar-me ou para reafirmar-me como Ser.
As estradas trouxeram algumas dessas grandes pessoas de volta, mais velhas, mais sábias, mais céticas, mais doces, mais sóbrias, enfim, marcadas de alguma forma, na alma, pela grande aventura de viver, e me vi nelas.
Outros, cujas estradas não confluíram ainda com as minhas, virão a ser a surpresa do abraço, do sorriso sem reservas, o carinho do beijo franco...
Outros, não voltarão mais, nos encontraremos a qualquer tempo, numa estrada que não vai neste chão.
Os que não foram amigos, sequer um engano no emprego da palavra, são pessoas que apenas passaram por minhas estradas ou eu pelas delas, num sentido contingente e me ensinaram também, subliminarmente, sobre o que os amigos de verdade precisam oferecer e negar, ter e não ter, ser e não ser, para assim serem denominados.
Eu poderia listar os amigos, sim, como se constrói uma lista de compras, poderia contar, como se faz num balanço contábil, poderia até fazer os dois, assim como numa relação de convidados para uma festa. Afinal, é isto que a letra da música sugere. Todavia, existe uma festa que não terminou. Não preciso reservar espaço em um papel para os que foram e os que estão chegando e atravessando. Os amigos de verdade me ensinaram que a lógica de “ser e se tornar” é muito outra, que é preciso respeitar a dinâmica de existir e saber que o amor de amigo, como qualquer outro, deve ser livre, para ser avocado verdadeiro e assim sendo, não importa o tempo nem as estradas.

Para: Alexandra Ramos, Claudia Alexandre, Claudia do Espírito Santo, Cleonice Teodoro, Celso, Dani e Fátima.

De Abril a Abril, Ponto a Pronto

2009-04-02T17:30:00.007-03:00

Dez anos de abril,
a bicicleta veloz numa curva marginal,
um descuido, a rua larga
tudo rápido, tanto sol
[cinco pontos]

Vinte anos de abril,
para sempre e mais uns instantes,
a vida beija, baila,
deseja, dois rebentos
[ponto de partida]

Trinta anos de abril,
intento da causa, importa a vida,
importa a morte, importa a escolha,
importa o efeito
[Ponto para o não]

Quarenta anos de abril,
ainda tudo é infindo,
passado ausente, futuro por vir
chegando e passando
Reticências, pronto!

Poemeto De Mim Ao Mar

2009-04-02T14:36:00.004-03:00

Um mar a me envolver,
ondas rachadas, caminhos.
Eu, espuma e verbete,
em verde-azul marinho.

Medidas pelo vento
já distei as minhas rotas,
onde deixo e levo embora
pelas asas de gaivota.

Em montanhas submersas
enfeito os ninhos que tenho,
assim, eu vôo e vazo
no intenso de onde venho.

Texto em homenagem ao quarto ano de aniversário do, gostosissímo, blog Mar de Palavras®

Pecadinho Capital

2009-03-24T21:19:00.017-03:00

Há sol sobre o teu sexo
no todo sagrado desejo,
em seu lume me disperço,
abençoado pecado pagão.
Enterneço e nos escrevo
metáforas a duas mãos.

Último Pedido

2009-03-19T00:24:00.020-03:00

Leve-me em caminhos gramados

da minha imaginação,

me deixarei ir sem paz e sem ira,

ainda que nos olhos cerrados

guarde, enlutada,

ensolarada macambira

e os ressequidos solos, duros,

como os calos de minhas mãos.

Hoje,

eu quero as sombras das noites

e um grilo em sinfonia,

para cada estrela do céu do Sertão.

Daquela gaveta sem travas,

remova os meus sonhos,

de certo,

nem todos lá estarão,

mas os que ficaram,

reúna-os em punhados,

queime numa fogueira de pau de umbu,

fagulhas se erguerão às alturas

e alumiarão,

na subida, a minh’alma,

mais doída que o mandacaru.

Sonhar não mais me acalma,

na carne já não há fome.

A Providência extirpou-me a dor.

A ela peço ainda,

não te canse a viagem

ao meu leito derradeiro,

feito ele em fofa areia

na praia que eu supor.

Numa falésia lambida pelo mar,

há de haver sobrado uns palmos

onde este corpo minguado,

finalmente,

pela seca exilado,

possa agora descansar.

Amigo, lá me deixe,

onde a água nunca acaba,

seja ela doce ou salgada,

nem careço degustar,

só me quero junto dela

p’ra que a minha eternidade

seja úmida feito o mar.

(Imagem gentilmente cedida pela minha amiga Leka Ramos. Registro de suas andanças pelas bandas de cá).

Sobre Saudade

2009-03-18T20:28:00.008-03:00

Um vagar baldio

em atalhos fagueiros,

do pensamento arredio,

vencendo o espaço ligeiro.

Outono, Mar e Lua

2009-03-18T02:16:00.021-03:00

Fora só um arrepio,

de verão a se desmanchar

num amarelo de estio.

Outono por sobre o mar.

E os dias se distraíam,

(tão ávidos de flores),

fazendo castelos na areia,

pintando-os em cores de folhas.

Era apenas calafrio,

de água a viajar

por braços de tantos rios,

lívidos de luar.

E o tempo se refazia

na Lua correndo ao mar,

no verão que se evadia

em órbita de regressar.

(Imagem Google)

Improviso das Palavras Benditas do Vozerio

2009-03-02T17:09:00.012-03:00

Benditas as palavras.

Bem ditos os versos que acuam o poeta,

para que falem juntos,

na forma que se dão,

do que a palavra traz em sua alma,

do que o poeta cala em vão.

Inspirado no poema "Um Vozerio", de autoria de "gaivotadourada".
Publicado no Recanto das Letras em 02/03/2009.

Um Percurso Para a Noite dos Tambores Silenciosos

2009-02-24T22:33:00.009-03:00

Estacionamos ao lado do prédio da Assembléia Legislativa do Estado, uma construção que se iniciou no ano de 1870 e só foi entregue no ano de 1876, embora tenha sido inaugurada no ano anterior, ( como os hábitos do sistema político atual são arraigados! ). Nosso objetivo é participar da cerimônia da "Noite dos Tambores Silenciosos", evento que acontecerá no pólo afro, um dos oito pólos de Carnaval, instalados no Centro do Recife, mais precisamente no Pátio da Igreja de Nossa Senhora do Terço, para tanto, precisamos vencer, mais ou menos, dois quilômetros que estão entre o ponto onde nos encontramos e o famoso Pátio.

Estamos na margem esquerda do Rio Capibaribe, na Rua da Aurora, que recebeu este nome pelo fato de todas as suas casas serem voltadas para o nascente. O trânsito se encontra muito diferente do seu habitual, mas não menos confuso. Centenas de pessoas de todas as idades, fantasiadas, mascaradas, ou simplesmente em trajes de verão, vão e vem pela rua, disputando espaço com os veículos.

Para chegar à outra margem do rio, cruzaríamos a Ponte Princesa Isabel, construída pelo engenheiro inglês William Martineau, e sobre a qual existem controvérsias à cerca do seu nome verdadeiro, historiadores de peso afirmam ser seu nome correto, “Ponte de Santa Isabel”, outros poucos afirmam ser seu nome original “Ponte Pedro II”, mas o fato é: controvérsias à parte, essa construção do século dezoito liga poeticamente a Rua da Aurora a Rua do Sol, a primeira situada no Bairro da Boa Vista e a segunda no Bairro de São José. Este, não é o único “traço” de romantismo que a presença holandesa deixou nas linhas arquitetônicas da cidade; transversal à Avenida Conde da Boa Vista, existe a Rua das Ninfas e Rua da Soledade.
Uma Rua da Palma, transversal à Rua Nova e à Rua das Flores. Imagine que alguém colocou a Rua da Saudade paralela a Rua da União, e não fosse um ato politicamente correto, na seqüência, ter-se-ia a Rua do Hospício, mas a Rua 7 de Setembro está entre ambas, muito imaginativo, talvez para desviar a atenção do paralelismo entre saudade e união.

Deixando as divagações de lado, voltemos ao percurso que nos levará à nossa cerimônia Afro-religiosa.

Já na Rua do Sol, avançamos em direção aos fundos do Teatro de Santa Isabel, construído em 1841, num local chamado “Campo de Erário”, por tratar-se de um areal, hoje ele está imponentemente instalado nos jardins da Praça da República, ladeado pelo Palácio do Campo das Princesas, sede do Governo Estadual e o prédio do Tribunal de Justiça de Pernambuco. Segundo Joaquim Nabuco, organizador, em 1880 da Associação Brasileira Contra a Escravidão, ali se começou a ganhar a causa da abolição da escravatura.

Bom, chegamos pelos fundos do prédio do Tribunal de Justiça, ao início da Avenida Dantas Barreto, nome dado em homenagem a Emídio Dantas Barreto, comandante militar que atuou na guerra de Canudos, contra Antônio Conselheiro e seus seguidores. Seguimos por toda a extensão da larga avenida até a viela estreita que dá acesso ao Pátio da Igreja de São Pedro, nesse trecho há que se destacar a visão das fachadas das igrejas de Santo Antônio, Nossa Senhora do Carmo e a Igreja da Ordem Terceira do Carmo.
Ao chegarmos à viela, ainda trazia confrangido o coração pelo aspecto sujo e mal conservado dessas construções seculares.

Feericamente iluminado, o pátio de São Pedro, com seus bares tradicionais, reduto de poetas, estudantes, trabalhadores do centro do Recife, intelectuais e turistas de todas as partes do globo, tinha em uma de suas extremidades um palco montado para apresentação de grupos folclóricos, que contavam a história do Carnaval de Pernambuco com arte, cor, graça e música.
A Igreja de São Pedro dos Clérigos, com suas duas torres simétricas, se posta na outra extremidade do pátio, do alto dos seus 281 anos e, hoje, comprimida entre ruas estreitas, continua a resistir às pressões do espaço urbano de Recife.

A Rua das Calçadas é uma rua lateral a Igreja de São Pedro e por ela seguimos, até alcançar o Pátio do Terço, onde está instalada a Irmandade de Nossa Senhora do Terço. A fachada da Igreja foi expectadora de um acontecimento histórico que deve ser ressaltado: a condenação à forca do Frei Joaquim do Amor Divino Caneca, revolucionário da Confederação do Equador. Os soldados se recusaram a enforcá-lo no interior da Igreja e o levaram por toda a distância do pátio, onde lhe foi, por fim, tirada a vida na forca.
Antes mesmo de chegarmos à metade da extensão da rua, já era possível escutar as batidas das alfaias e tambores dos Maracatus.

Chegamos ao pátio por trás do palco montado para a apresentação. Era grande o número de pessoas que se concentrava ao longo do gradil que isolava o público da área do desfile dos Maracatus. A cerimônia propriamente dita começaria à zero hora, pontualmente, e enquanto aguardava, o público se encantava com as apresentações de Nações de Maracatus (Também conhecidos como Maracatus de Baque Virado), centenários e novos.

O batuque do Maracatu contagia, inconscientemente começamos a balançar o corpo no ritmo dos tambores. As dançarinas realizam movimentos sutis e frenéticos, em função do embalo das pancadas, lembrando o movimento da águas do mar, braços no ar e passos marcados, tanta força, sutileza e graça, abarcadas por cores fortes, cores da entidade que precede o cortejo.
E assim ficamos, envolvidos no espetáculo até a meia-noite, quando então as luzes do pátio se apagam e tem início a Cerimônia da “Noite dos Tambores Silenciosos”. Tochas são acesas. Um babalorixá principia a proferir, em dialeto africano, a sua benção. Fogos de artifício espocam e colorem o céu vermelho de temporal. Não há mais o som dos tambores. O povo em silêncio.

Chove torrencialmente, mas ao contrário do que se esperaria o público só aumenta. O exíguo pátio alaga, encharcados, não há como atribuir os arrepios que nos andam na pele ao frio ou ao momento do evento.
Saímos do Pátio do Terço ao término da longa benção, com aquela sensação gostosa de fazer parte de uma cultura de carnaval que confere identidade e respeito às nossas complexas e ricas origens.

NOTA: A Noite dos Tambores Silenciosos é uma cerimônia de origem africana que reúne nações de maracatus de baque-virado, procedentes de todo o estado de Pernambuco, com a finalidade de louvar a Virgem do Rosário, padroeira dos negros, e reverenciar os ancestrais africanos, que sofreram durante a escravidão no Brasil Colonial.
Os ritos de reverência aos antepassados é um costume que os escravos trouxeram para o Brasil, como na cerimônia de Coroação do Congo, onde elegiam seus reis e rainhas, lamentavam seus mortos e pediam proteção aos Orixás.
No Brasil, os negros privados de sua liberdade não podiam manifestar suas crenças e tradições. Realizavam então cortejos de lamentações às escondidas e em silêncio, dando origem mais tarde ao nome da celebração: Noite dos Tambores Silenciosos.
Mesmo depois da abolição da escravatura, esse ritual continuou a ser realizado. Com o passar do tempo, todas as comunidades negras do Recife foram se agregando, o evento sempre foi realizado às segundas-feiras, dia das almas nas religiões de origem africana.
Essa festa de evocação e reverência era realizada no pátio da Igreja de Nossa Senhora do Rosário dos Homens Pretos, localizada na Rua Estreita do Rosário, no bairro de Santo Antônio. Entretanto, em 1965, por iniciativa do sociólogo e jornalista Paulo Viana, deu-se início a uma campanha de valorização e resgate dos ritos africanos, que durante o período da ditadura militar entrou em decadência, pois o número de participantes desse tipo de evento foi bastante reduzido devido às perseguições políticas (...).

Fonte: Fundação Joaquim Nabuco

(Imagem Google)

Resumo da Lágrima

2009-02-20T14:43:00.009-03:00

... Palavra líquida.

Desvencilhanças

2009-02-20T14:41:00.005-03:00

Interrompemos o curso da tarde

e nele a praça não mais corria vazia,

alí, parada sob nós, como nós, em calma, ela urgia.

Teu riso na palma da mão e a mão na nuca,

aplacava velas acesas de antigas naus

Viesse a noite àquela tarde e a história seria igual.

Todos os verdes e amarelos e violetas dos canteiros...

Você disse: olha o arco-íris no chão, desse jeito,

na descoberta, minha face ficou em teu peito.

Sempre gostei do teu carinho vertical,

quando o tenho, me apetece perder-me na demora,

é quando, devagar, galgo todos os nossos degraus.

Aquela tarde estacionada não foi bolha de sabão,

Foi tempo necessário, roubado gostoso, à falta dele...

Juntando os nossos momentos como são.

A Arte de Sonhar

2009-02-20T14:39:00.006-03:00

Indefinidamente, para sempre voar
dentro de um universo inusitado,
qual ave evoluindo rente ao durar
de fronteiras e caminhos guardados

em cantos delatores de segredos,
afinados com o imaginário e o resistir,
aflorados no chão de se ficar e se ir
ao extremo do impossível, sem medo.

Por estradas tortas que nem veias
de um corpo veloz, perseguir os sonhos,
por quanto fantasias se tornaram, de fato,

avesso do substantivo feito de areia
erguido em cósmica tempestade
e a vida acordada, faz-se um sublime ato.

Estro Impossível

2009-02-20T14:31:00.008-03:00

Esperei que me aportasse como quem parte já,
Segredo azul de alvorada tranqüila.
Tramando perder-me à beira de te achar,
Reviraste em meus seios, língua feito quilha,
Outras águas além da arrebentação do mar.

Irradiados, abandonados de pretextos,
Meu e teu anseio, como grito, ou do vento o assovio,
Predisseram ilusões, areia do tempo breve de resto.
Onde nada sussurrou o vento, estava o que silencio,
Saudade liberta entregando-se sem protesto,
Sem que me farte o alimento, ou se me negue à poesia.
Indaguei do mar se teria tua alma em retorno a minha mente.
Vagas abertas, cheiro de homem e mulher e maresia,
Existindo nuns momentos, em que tudo, de repente,
Levasse aquele sol que a fatalidade nos mentia.

Meio Motivo Inteiro do Tempo

2009-01-31T12:58:00.010-03:00

Perguntaste-me meio motivo
Para nunca havermos dançado
E achei que o inteiro motivo,
Estava entre o sul e o umbigo,
Do tempo que levávamos juntos,
Ao mesmo tempo, em separado.

(Imagem Google)

Poemeto Alienado

2009-01-31T03:43:00.015-03:00

Não sabe encaixar as palavras...
Mexem-se nelas pensamentos,
pregados em sentimentos de larvas,
que ajusta perfeito,
a mulher ao corpo do amado.

E o dia se enquadra na tarde,
extrema e perene, por todos os lados,
junto à noite, todo dia, sem alarme.

Como a luz se encaixa na boca;
o escuro abriga os amantes
e os recria noite de ambas as bocas.

As deixa aladas, silentes,
consigo, trêmulas de instantes...
num gesto guardado semente.

Nostalgia

2009-01-21T22:40:00.011-03:00

Sentir nostalgia é igual a fazer pão:
amassamos o trigo e ele cresce sob

as linhas de nossas palmas.
Descansado um tempo,
precisa de um lugar quente
Onde se impregnem
cor, odor e sabor.
Ele em um forno à lenha,
de preferência,
ela,
naquele cantinho
que a gente,
vez por outra,
remexe como quem nada perdeu,
apenas para ver se está tudo em ordem.
E do lado de dentro de nós,
Cresce em pilhas de sensações.
Ah! Um bom vinho,
de gosto antigo,
para fazer doce o pão
e umedecer a fantasia que foi real um dia.

Intermitência

2009-01-21T17:24:00.008-03:00

Vou-me.
Levando-te,
pirilampo dentre arestas das ausências dos dias.
Sob as sombras das minhas mãos em teus ombros,
toca-me a aragem,
vergando coqueiros.
unindo-os em distâncias,
pelo meio inebriado de sereno.
Palmo a palmo,
verdejante carícia.
Olhos vermelhos nas copas,
no tronco,
marcas de uma aflição de crescer.
E furiosas raízes.
Durmo entre frestas da geografia
a arder e umedecer o cume do sono.
Tua diminuta luz inundando vales
e passagens de não se andar.
Noite intermitente,
aquietando a ânima do sim no corpo do não.
Esgueiro-me por poços,
onde afogo a ousadia,
que tuas asas e jeitos vêm buscar.
Como sejam teus,
meus dedos tecem buracos na utopia
de que entre a noite e o dia,
ressoe,
menino,
eco inofensivo do não acorde da canção de despertar.

Dedicado a H.F.R.

Entre "Una Musica Brutal e o Que Eu Não Sou"

2008-11-09T20:30:00.019-03:00

Servi sete drinks e ajeitei o corpo na cadeira para ouvi-los desvendar a morte. O meu, doze anos, sem gelo, os deles não importa, qualquer combustível mais jovem ou mais velho serve, precisam apenas queimar e divagar sobre o “se”: Se ele não fumasse tanto; se não tivesse largado aquela mulher que o servira tanto: se tivesse tido mais atitude quando lesado pelo plano Collor: se pudesse dispor de uma assistência à saúde melhor, (quem dissera mesmo que águas passadas não movem moinhos?). Enganara-se diante daqueles Quixotes. Faziam mover com muita vontade, sem ventos nem hélices, gelo nem fazia diferença, doze anos ou mais jovem, mais velho, pouco importa, moinhos de águas que não repassariam jamais. De algo que fora devolvido ao cosmo por que a matéria já não suportava. Imaginem se tivessem deparado com os tubos que levavam ar para um lugar já morto? Com gráficos indecifráveis, secreções tardias... Melhor o “se” da resistência a própria mortalidade... Onde mesmo deixei minha bebida? Em algum lugar entre “Una Musica Brutal” e “O Que Eu Não Sou”?... Poemas aos quais fui apresentada recentemrnte por uma amiga e naquele momento, tomavam-me o juízo através dos fones de ouvido, juntamente com o pensamento em um livro, cujo autor não me recordo agora (perdoem-me), falava ele sobre as conseqüências da “não morte”, me angustiou a lembrança, não havia a ficção e poesia macabra que Wilde “deu” a Gray nem o cientificismo que Mary Shelley “deu” a Frankenstein. Antes, uma dor insuportável por não se poder morrer. O homem com queimaduras de terceiro grau em noventa por cento do copo, aquele outro que teve o cérebro esfacelado por um tiro de espingarda calibre doze, aquela envenenada com cianureto pelo marido, a criança com leucemia, os anencéfalos, os natimortos... Natimortos!? Nenhum deles teve direito a morte, o autor não concedeu, desinventara a morte física. Quanta dor se não há a morte... (Deixei permear minha alma pelo pensamento na falência absurda, como se já não fora, do nosso sistema de saúde, onde abrigar, aqui, tantos "não mortos"?). Vem a Marisa aos meus ouvidos, estou no seu “Vilarejo” e terceira e última dose, doze anos, sem gelo... (será que tem ar em maior quantidade na varanda?) Mais tarde, refarei aquele antigo sorriso numa prece...

(Imagem Google)

Esquinas

2008-11-05T23:32:00.006-03:00

Mordaz trouxe em ruas,
condescendente, o macho.
Por opinião infligida, incisivo.
Houvera lamentos lácteos, lascivos
Soubesse-se a lida!... tosco e perdido.

Feito em força, se reforça
ao derreter o tempo que o retoca
arabesco, contorno, erguido falho.
Barro em ânima. Lambido e
frágil e por Aquele ungido.

Metade abandono,
a outra, decreto de lucidez.
Alameda em ânsias de céu
Barato... Orgasmo afiado,
menos de si alagado,
enquanto homem e aflito.

Inventa-te! Faz avesso,
faz perfeito, faz inverso.
Às favas! Descartes não esteve
O tempo todo certo...
Nem te julgues ateu,
aventura outro o nexo causal.

Já é hora...
Define a andança;
é só um instante entre a esquina
do que querias ser
e a que te revela o macho animal.

Meu Caso Literário

2008-10-14T18:18:00.013-03:00

Meu caso literário, o mais dileto, é objeto direto
E para ele são minhas orações coordenadas
Usualmente, ao discorrê-lo me arrisco e submeto.

Composto, pretérito perfeito beira a gerúndio
Aposto, explica-se em hipérboles e não redunda
Singular e plural, artigo indefinido nem é infortúnio
O meu caso muito amado nunca pouco me deslumbra.

Lembro-me, certa vez lhe pedi um aceno de esperança
Intimamente, ao largo de si me permitiu um sorriso
Tinha gosto de ser livre e tomou o meu, era uma dança
Espírito solto no indizível e no plausível
Rara energia, fração de carbono sem cópia...
Ah! O pedaço que me escorre dos dedos... inexaurível
Rápido transcende, volta e se perde no caminho a meio
Itinerário de vagos alcances, caso completo seria um cordel
Ou uma ode a espelhos e ciclopes, tema final... não creio.

Dedicado à Cau Alexandre.

Delírio de Chuva

2008-10-11T18:10:00.014-03:00

Deixo vir uma chuva assim:
contínua,
na esteira do vento.
Lá fora é muito atraente,
pingos dentro um do outro
dentro tudo o que se sente.

Uníssona cadência
Flashes.. deixo que venham...
Olhos fechados,
odores... de beber... embriagar
Folha aberta.
Mergulhar...

Deixo vir uma chuva assim:
imprudente... sensual,
Entre galhos deslizando
Suave... dias úmidos.
Múltiplos tantos,
todos únicos...
Fecundar...

Chuva de verão inteiro.
Inverno de uma alma;
dimensão de chuva demora;
dias que não somos sós.
Inverno vai embora.

Tudo bem se te disser minha?
Desejo vá comigo novamente
Só por hoje...
Ainda que chova eternamente.

(Fernando/Fátima/Brisa)

Escrever

2008-08-09T19:04:00.007-03:00

E porque desejo menos as palavras,
àquilo que não expõem,
fascínio e contra-senso...
devoro o efeito que elas me dão.

Farta ausência minha
a me completar em rimas,
a me fragmentar em vontades
do roçar delicado da língua.

Se a sensatez me encarcere
e minhas mãos emudeçam,
tornar-me-ei nostalgia
do que dentro de mim amanheço.

Duas Certezas

2008-08-08T15:25:00.010-03:00

Traga-me o desabafo da tua dor,
o deposita em meu peito,
transpira da pele
o teu mundo imperfeito.

Traga-me a sede concisa
das leviandades breves,
posto que assim, bem lento,
teus suspiros me leve

para lá da vida, além da morte,
à fronteira do existir,
e que a qualquer tempo,
venha uma ou outra nos redimir.

Convite

2008-07-12T16:19:00.017-03:00

Vestirei em mim o teu corpo
como quem veste a roupa melhor.

Deixarei à mostra meus cantos,
pequenos e grandes arcos.
Sem nenhum similar desejo,
sem sequer desejar amor.

Regresso

2008-07-06T16:30:00.010-03:00

De onde voltas tão nu?
Por portas oblíquas,
fazendo cair da boca
saudade tão rouca,
em notas de flor?

Do abismo do céu?
Desejo entre dentes,
sorriso curvado
em cantos toados.
Abraçado a sua dor.

Reinspirar

2008-06-28T20:13:00.008-03:00

Inventamos palavras antigas,
meio céu meio mar.
Naquela areia ambígua
abrimos riscos de par em par.

Mas perdemos, é certo,
nosso chão de desenhar
N’algum momento deserto,
por descuido do pensar.

Identidade

2008-06-22T20:00:00.017-03:00

Para renascer de amor,
mato-me todo santo dia
e até nos dias pagãos
morro volátil e fugidia.

Em que me pese os amores,
seja toda a minha sina,
colher saudade e poesia
do que a morte me destina.

Não corram teus olhos
para onde não vejam os meus,
o amor e a morte e a saudade...
traços do rosto que o dia me deu.

Começo

2008-06-21T15:52:00.011-03:00

Sair à noite,
andar sozinha,
em todos os passos,
perder o exato.
Olhar no vento
meu ser por dentro.
Fluir no escuro,
na beleza
das voltas do dito
mal acabado.

E se ainda assim,
não me perder de mim,
persigam-me todas
as minhas horas.

E que o caminhar
devore medos e sombras,
mas se estes perdurem,
Insistam, afrontem,
ilumine-me o silêncio
das estrelas,
cegue-me este silêncio,
para que não intua inquietude
na dor.
Traga-me o cansaço,
um espelho,
para que eu,
ao acordar,
reflita-me “começo”.

Dedicado à Claudia do Espírito Santo.

Fografia de Outubro

2008-06-10T18:00:00.011-03:00

Outubro chegou
numa fotografia sépia.
Vi meus pés no abril de ontem,
bocado de um átimo impresso...

Olha que coisa engraçada...
Tua lembrança envolta em púrpura,
neste lado occipital.
Nem cedo nem tarde me despeço.

Não fales de esquecimento,
longe não te deixaria ir assim,
nem nos magoe a distância;
a mesma que é de mim é de ti.